Twórcy zaklęć czytają. „Twórcy zaklęć (kolekcja)” Terry’ego Pratchetta

Trudno jest ocenić książkę, jeśli jest się fanem serii. Często autor rezerwuje wiele drobiazgów, tzw. „gadżetów” dla siebie, kierując w ten sposób n-tą część serii przede wszystkim tylko do najwierniejszych fanów. Z jednej strony kibice są szczęśliwi i dobrze się bawią. Z drugiej strony, takie książki zwykle nie są postrzegane poza wąsko skupionym fandomem.

Na szczęście większość dzieł Pratchetta o Świecie Dysku (obecnie składających się z około czterdziestu tomów), oprócz tego „fanowskiego” kierunku, ma także drugie dno, zamieniając jego książki z małomiasteczkowych wydarzeń w arcydzieła współczesnej satyry.

W poprzedniej tyradzie słowem kluczowym jest „większość”. Powieść „Twórcy zaklęć” to jedna z najbardziej płaskich i, przepraszam, nudnych dzieł o Świecie Dysku. Najciekawsze jest to, że pokazywany jest fanom przede wszystkim w celach informacyjnych.

Po pierwsze, podręcznikowy obraz Babci Weatherwax, jednej z najbardziej ukochanych postaci Pratchetta, zostaje ujawniony w niezwykle dziwny sposób. Czarownica z Lancre nie tylko nie przypomina siebie z późniejszych tomów serii, ale nawet nie mieszka w Lancre! Po drugie, Czarodzieje to jedna z pierwszych powieści o Świecie Dysku. Zatem nie wykształciła się jeszcze wyjątkowa mitologia tej rzeczywistości, nie pojawiły się i nie rozwinęły ikoniczne obrazy, Bogowie i Bohaterowie świata na grzbietach czterech słoni. Nawet Ankh-Morpork jest w jakiś sposób… przyzwoite. Najbardziej obraźliwa rzecz: nie ma niani Ogg, tak dobrze znanej z tego serialu, z wyjątkową piosenką o jeżu i jej niewiernym kocie Gribo. Ogólnie rzecz biorąc, „gadżety dla nas” nie zostały jeszcze wynalezione.

Dla osoby nieobeznanej z twórczością Sir Terence'a w ogóle nie warto zaczynać od tej książki czytania powieści o Świecie Dysku. Nie ma w tym drugiego, semantycznego dna, nie ma ogólnej idei tkwiącej w późniejszej twórczości mistrza. W rezultacie ci, którzy pragną pożywienia dla serca i umysłu, w równym stopniu pozostaną rozczarowani.

Czy wszystko jest takie złe? Nie bardzo. Przede wszystkim powieść jest zabawna. Tak, z tych dowcipów nie będziesz mógł się śmiać na głos, ani też nie będą w stanie wywołać gorzkiego, sarkastycznego uśmiechu. Jednak dawka dobrego nastroju gwarantowana. Całość ratują urocze, przyjemne, choć nieco monotonne gagi.

Konkluzja: A jednak od Terry'ego Pratchetta możemy spodziewać się znacznie więcej. Pomysł napisania powieści o feminizmie w Świecie Dysku sam w sobie jest bardzo kuszący, ale ostatecznie nie wyszło tak słodko. Warto przeczytać przede wszystkim fanom autora, którzy przeczytali wszystkie pozostałe (lub przynajmniej większość) tomy serii. Przecież książki Mistrza tłumaczone są w ślimaczym tempie. Grunt. Z czterema słoniami i dyskiem na plecach.

Ocena: 6

Szczerze mówiąc, przyzwyczajenie się do nowego Pratchetta zajęło mi mniej więcej połowę książki. I dopiero wtedy mogłem się zrelaksować i cieszyć się tym.

Dlaczego się do tego przyzwyczaiłeś? W „Rincewind”, jeśli pamiętacie, była wściekła parodia wszystkiego - barbarzyńcy okazali się zgrzybiałymi starcami, czarodzieje nie potrafili rzucić nawet najprostszego zaklęcia, a bogowie grali ze światem w dziwne gry, czasem strasznie oszukując .

Tego samego oczekiwałem od „Twórców”, ale na próżno. Parodia nie jest już tutaj główną zasadą, dla której fabuła i wszystko inne jest niczym więcej niż dekoracją. Nie, to coś o wiele poważniejszego. Humor oczywiście jest obecny (to Pratchett), ale nie zawsze dominuje. Po raz pierwszy w klasyfikatorze gatunku zaznaczyłem opcję „science fantasy”. Są to bowiem przede wszystkim zasady działania magii w Świecie Dysku. Wokół tego zbudowana jest fabuła i na tym polu toczy się gra. A fakt, że osoba, która napisała zasady tej gry, ma świetne poczucie humoru, może tylko wyjść na korzyść.

Nie od razu wciągnęłam się w tę powieść, ale gdy już zaczęła mnie wciągać, nie mogłam się od niej oderwać…

Ocena: 8

Czy zastanawiałeś się kiedyś, jak działa magia? Skąd bierze się ta niesamowita moc tworzenia niesamowitych, niewyobrażalnych rzeczy, gdy COŚ nagle pojawia się z niczego - z powietrza, wody, ziemi, ognia i gry umysłu? Cóż, przynajmniej niesamowity Świat Dysku, który unosi się po Wszechświecie na grzbietach słoni i Wielkiego Żółwia.

Czy zastanawiałeś się kiedyś, ile wysiłku wymaga stworzenie najprostszego zaklęcia? I że te wszystkie kapelusze, laski, szaty nie są hołdem dla jakiejś wspaniałej mody, ale niezbędnymi atrybutami rzemiosła, bez których nic by się nie wydarzyło?

Weźmy na przykład czarny spiczasty kapelusz najzwyklejszej wiedźmy. Co jest w nim takiego wyjątkowego: przypomina kapelusz, ale kiedy go zobaczysz, natychmiast przepełni Cię mimowolny szacunek i zrozumiesz, że magia czarownic jest czymś wyjątkowym, zupełnie nie przypominającym magii czarodziejów z laskami i szatami. Ten kapelusz – niczym szelki generała czy korona królewska – od razu mówi o możliwościach swojego właściciela, aby wpłynąć na Twoje małe życie. Jest to symbol, który ustanawia dwustronne połączenie między właścicielem a zwykłym śmiertelnikiem: każdy swoją wiarą karmi wiarę drugiego. I oto cud - z tej wiary powstaje magia! W ten sposób sprytnie działa cała magia Świata Dysku. Tak przynajmniej uważa mama Weatherwax i, jak rozumiesz, należy jej ufać.

Aha, jest jeszcze jedna rzecz. Wspaniałą rzeczą jest tradycja, silna, trwała, niezmienna. Ale cokolwiek by się nie mówiło, nawet w Świecie Dysku, prędzej czy później nadchodzą nowe czasy, kiedy upadają wszystkie zakazy. A teraz czarodziej i wiedźma łączą siły, aby ocalić Świat Dysku przed strasznym niebezpieczeństwem i pojawia się pierwsza czarodziejka, żądając tego, co wcześniej było dozwolone tylko mężczyznom.

Opowieść o magii czy inna mądra historia Sir Pratchetta? Wyjątkowo dobra opowieść o relacjach międzyludzkich, zaufaniu i wzajemnej pomocy, przedstawiona z delikatnym, dyskretnym humorem. Praktycznie nie ma tu znanych parodii i kpin z naszej rzeczywistości, ale jest bardzo dobry i afirmujący życie pomysł. O tym, że nie powinniśmy patrzeć wstecz na tradycje i zwyczaje, ale aby wszyscy – mężczyźni i kobiety – po prostu nauczyli się rozumieć i szanować siebie nawzajem. I wtedy na świecie pojawi się prawdziwa Magia, Magia Miłości i Tworzenia.

Ocena: 8

A mnie się podobały „Twórcy zaklęć”. Całkiem możliwe jest obejście się bez komentarzy i szczegółowego uzasadnienia. Właściwie po co powtarzać jeszcze raz, że jest to pierwsza książka z podcyklu „Czarownice”. PIERWSZA księga, a co za tym idzie, postacie bohaterów jeszcze się w niej nie wyłoniły, sytuacja się nie uspokoiła, tradycje się nie skrystalizowały, a styl nie został udoskonalony. Koneserom i miłośnikom Pratchetta będzie się to wydawać „niewłaściwe”, ponieważ wiele w nim jest niezwykłych. Zawiera niezwykłych czarodziejów z Niewidzialnego Uniwersytetu, niezwykle niezwykłą Matkę Weatherwax, dziwną panią Herpes, nieoczekiwane Ankh-Morpork i całą masę innych „innych”, „złych”, „niezwykłych”, „nie-Pratchettańskich”. A wszystko dlatego, że ta książka nieco narusza przedstawioną w niej holologię:

Spoiler (odkrycie fabuły) (kliknij, żeby zobaczyć)

„OK” – powiedziała matka, usadowiając się wygodniej. - Pamiętasz ten kapelusz, który wisi na wieszaku przy drzwiach? Idź weź to.

Esk posłusznie weszła do domu i zdjęła z wieszaka kapelusz mamy, który był wysoki, spiczasty i oczywiście czarny. Matka odwróciła kapelusz i dokładnie go obejrzała.

W tym kapeluszu, oznajmiła uroczyście, kryje się jedna z tajemnic czarów. Co możecie powiedzieć o tym kapeluszu?

Esk zajrzał do kapelusza. Zobaczyła drucianą ramkę i parę spinek do włosów. To wszystko. Kapelusz niczym się nie wyróżniał, poza tym, że we wsi nie było drugiego takiego. Ale to nie czyniło tego magicznym. Był to typowy kapelusz wiedźmy. Matka zawsze ją zakładała, udając się do wioski. I luźny czarny płaszcz, który z pewnością nie był magiczny, bo przez większą część zimy służył kozom za koc. Odpowiedź zaczęła pojawiać się w umyśle Esk i nie bardzo jej się ta odpowiedź podobała.

„Myślę, że się domyśliłem” – powiedział Esk.

Wypluj to.

Wydaje się, że tajemnica składa się z dwóch części.

To kapelusz wiedźmy, bo go nosisz. Ale jesteś czarownicą, bo nosisz ten kapelusz. Hmmm.

I... – zachęcała mama.

A kiedy zobaczą cię w kapeluszu i płaszczu, ludzie od razu zrozumieją, że jesteś czarownicą. Dlatego twoja magia działa – dokończył Esk.

Zgadza się – pochwaliła ją matka. - To się nazywa headologia.

Tak więc czytelnicy, którzy nie są jeszcze uzależnieni od Świata Dysku Pratchetta, mogą z łatwością rozpocząć czytanie powieści o czarownicach od tej książki. Wtedy wrażenie z tego będzie bardziej obiektywne. Tak mi się wydaje. Czy rzeczywiście można nie zauważyć:

Lekki i dyskretny humor,

Organicznie przedstawione pomysły, które wielu czytelników oceniło jako „filozofujące”, ale które w naturalny sposób wplatają się w narrację i przyjemnie ją nasycają,

Zabawne przygody i przemiany,

Niesamowita łatwość prezentacji (dodatkowe podziękowania dla tłumaczy!).

Ups... Mimo to nie mogłem się powstrzymać od szczegółowego uzasadnienia. Ale poukładałam sobie tę książkę w głowie :)

Podsumowanie: czytaj i ciesz się (c) Matka Weatherwax

Ocena: 9

Po przeczytaniu tej książki w głowie utkwiła mi myśl: „Dobrze, że nie zacząłem od tej książki Pratchetta…”

Pod jakim względem ta książka wypada korzystnie na tle kolejnych dzieł autora? Prawie wszystko. Jaka jest jego zaleta? W prostocie. Jeśli chcesz, zanim pojawi się rodzaj dobrej bajki dla każdego wieku: mała, łatwa do zrozumienia, absolutnie nie irytująca, melodyjna i wesoła. Wszystkie książki powinny takie być, ale problem w tym, że Pratchetta poznałem poprzez inne dzieła, a poprzeczka poziomu jego kunsztu została niesamowicie podniesiona. Rozumiem, że oceniam stronniczo, po przeczytaniu ponad dwudziestu książek autora, ale niezależnie od tego, jak na to spojrzeć, nie można pozbyć się uczuć.

Po namyśle zdecydowałem się nie oceniać rygorystycznie. Jak na „późnego” Pratchetta książka jest raczej słaba, ale jeśli pominiemy jego książki, które już przeczytaliśmy, nie pamiętam, żeby jakakolwiek inna książka w podobnym klimacie „poszła” mi tak gładko i dobrze. Za wszechstronność i ogólny talent - moje brawa.

Ocena: 7

Cóż... Przeczytałem jedną z pierwszych książek o Świecie Dysku przed datą jej napisania. Moje wrażenia z powieści są dwojakie: z jednej strony to wciąż Pratchett, ale nie w 100 procentach (z drugiej strony) bardzo podobał mi się styl autora i bohaterowie książki, ale nie czułem pełnego obrazu na świecie. Okazało się, że jest to mały karton. A fabuła czasami niesamowicie się zapada. A sam pomysł na książkę raczej słaby, zakończenie wręcz rozczarowujące. Niewątpliwie wszystkie te wady można przypisać wczesnej twórczości Pratchetta i właśnie to zrobię. Mimo to Pratchett jest jednym z moich ulubionych pisarzy i nawet w tej książce są oazy ironii, czasem autoironii, są momenty, które wywołują śmiech. Co więcej, ten śmiech nie jest całkiem zwyczajny, jest... jak go poprawnie nazwać? „Wewnętrzny” jest najbliższą definicją. To wszystko Pratchett...

Ocena: 6

Bardzo podobała mi się kolejna książka z serii – „Siostry Prorocze”, ale ta wręcz przeciwnie, prawie nie zniechęciła mnie do przeczytania serii Czarownice.

Subtelnego humoru jest bardzo mało, nie ma w nim dobroci i sprawiedliwości charakterystycznej dla „Koloru magii” i „Proroczych sióstr” – za to jest przewidywalna fabuła i główni bohaterowie, którzy bez żadnego wysiłku „tylko machnięciem palców” ” poradzi sobie z niemal każdym wrogiem, a także spowoduje straszne kłopoty za pomocą magii niemal niewinnych ludzi – jeśli tylko odważą się inaczej spojrzeć na głównych bohaterów.

W książce jest dużo zła, nie ma sprawiedliwości i intrygi, główni bohaterowie są za silni, a ich przeciwnicy i losowe postacie za słabe

A niektóre sceny rzeczywiście wyglądają jak propaganda pedofilii – to znaczy przypomina małżeństwo pomiędzy 7-letnim Eskiem a dorosłym facetem, który ma grubo ponad 18 lat

Wychwala się i bohaterizuje tutaj postacie podłe i aroganckie (nie mam na myśli Eska i Matki), a prości, niewinni ludzie, wręcz przeciwnie, oblewani są błotem i wyśmiewaniem. Ogólnie rzecz biorąc, nie jest to najlepsza książka Pratchetta.

Ocena: 2

Czytam to. Śmiałem się. Nie ma nic więcej do dodania. To już trzecia praca Pratchetta, którą czytam i nadal nie rozjaśniła mi sytuacji: dlaczego wszyscy wokół mnie piszczą z zachwytu? Osobiście odniosłem wrażenie, że autor pisze wyłącznie ze względu na narcyzm. Tak, jest się czym pochwalić, sprawnie układa słowa. Ale na co?

Fabuła jest nieprzyzwoicie prosta. Dziewczyna przez przypadek została czarodziejką, odbyła praktykę u wiejskiego uzdrowiciela, następnie poszła na Uniwersytet, tam rozwiązała trudną sytuację i uratowała wszystkich, hurra. Co tu jest takiego wspaniałego i pomysłowego? Czarnoksiężnik z Ziemiomorza, na którym opiera się fabuła, jest genialny. A to... Ale może to parodia? Z czego więc się wyśmiewa? Znaczki typowe dla tego tematu? Zbyt wymuszony. To, co to właściwie jest, to serial komediowy. Ale tutaj pojawia się pytanie, na ile odpowiedni jest ten humor sytuacyjny. Przecież rozgrywające się wydarzenia są dość poważne, ale wszystko przedstawione jest poprzez jakiś chichot i chichot, a wszyscy bohaterowie zachowują się jak szaleńcy w domu wariatów. Nie zauważyłem też zbyt wielu treści ideologicznych. Przecież w przypadku tak obszernego dzieła nie wystarczy zaabsorbowanie jedną nieoryginalną myślą o równości mężczyzn i kobiet. Spośród wielu postaci, z wyjątkiem Babci Weatherwax i Simona o oczach jak surowe jajko, nie ma nikogo, do kogo można by się przyczepić.

Na koniec wyciągam dla siebie wniosek: to umiarkowanie zabawny, zabawny kawał bzdur, napisany świetnym językiem. Do jednorazowego przeczytania. Będę jednak nadal zapoznawać się z twórczością Pratchetta, w nadziei, że zrozumiem jej urok.

Ocena: 6

Od tej książki rozpoczęłam swoją znajomość z Pratchettem – przez czysty przypadek ją kupiłam (wciąż nie mając pojęcia, że ​​rozpoczyna ona cały cykl). Nie żałuję, że ją kupiłam i przeczytałam. Chociaż w niektórych miejscach pojawia się wiele rozumowań w stylu „to nie tylko świat, to niezwykły świat”, humor poruszył nerwy – i miłość do twórczości tego pisarza zaczęła płynąć.

Dotknę bohaterów. A dokładniej bohaterki. Z jakiegoś powodu dziewczyna posiadająca magiczne moce nie zainteresowała mnie. Ale postać Matki Weatherwax mnie przekonała. Być może to na tle tej barwnej postaci osobowość dziewczyny jakoś się zatraciła. Podróż pary do Ankh-Morpork i pobyt tam przed wizytą na Uniwersytecie wywołały niekontrolowany śmiech. Ale obrona przez matkę i jej towarzyszkę prawa do posiadania magicznego talentu już nie. To tak, jakby pogrzebano tu coś zbyt poważnego (jak naruszenie praw kobiet).

Zakończenie było trochę rozczarowujące. Czytając już kolejne książki z serii, zdałam sobie sprawę, że nie pozostawił po sobie śladu w mojej pamięci. Moim zdaniem to nie jest dobrze.

Ocena: 8

Kiedy byłam dużo, dużo młodsza niż teraz, byłam zachwycona książkami o Tomku Sawyerze, a tytułowy bohater wydał mi się niesamowicie atrakcyjny. Ale minęło jakieś ćwierć wieku, odkąd nie zachwycało mnie już nieposłuszeństwo, bezczelność i niewdzięczność dzieci. Właściwie, odkąd przestałam być dzieckiem i zaczęłam być dzieckiem, moja skłonność do wybaczania dzieciom wszystkiego na świecie pod hasłem „to dziecko” zniknęła jako taka. Już rzuciłem się za dzieckiem na miotle! Gdzie jest matka Weatherwax? A Tomek Sawyer w porównaniu do tego Eska to po prostu cud taktu i miłości do swojej ciotki. Główna bohaterka Pratchetta w ogóle nie myśli o tym, na jakie ryzyko naraża życie swojego mentora i ile przez nią przeszła. Nie, nie ma tam nawet słowa „przepraszam, proszę”. Właściwie to obniżyło mi to ocenę o jeden punkt.

No cóż, zakończenie okazało się trochę pokręcone. Z drugiej strony jest wiele bardzo mądrych myśli, szczególnie na temat świadomości zwierząt. Zwroty akcji w niektórych miejscach są całkiem ekscytujące, ale w innych raczej powolne. W porównaniu do znakomitego serialu o strażniku, początek serialu o czarownicach był jakimś rozczarowaniem. Być może jeszcze do tego wrócę, ale na razie odłożę to na bok.

Ocena: 8

Tłumaczenie tytułu niestety zatraciło grę słów. Równe Obrzędy są zgodne z Równymi Prawami, równymi prawami – główna bohaterka staje się jedyną kobietą czarodziejką. Powieść ma wątek płciowy, a postać, która się w niej pojawiła, okazała się na tyle wyprzedzać swoje czasy, że następnym razem Pratchett pamięta ją dopiero w „Strażnikach! Straż!” i tam Eskarina odgrywa bardzo szczególną rolę, kontrolowanych przez nią sił nie można zredukować ani do męskiej magii, ani do kobiecej magii.

Eskarina nie jest tylko feministką, jak napisano w przypisie. Jest bardziej androgyniczną, genderqueerową i przypiętą do paska wiedźmą – na początku jej magiczne moce są nierozerwalnie powiązane z podłużnym przedmiotem wykonanym przez człowieka, który reprezentuje męską moc. Nie zdarzyło się to w Świecie Dysku, dopóki starszy czarodziej nie oddał swojej laski dziecku, którego płci nie zadał sobie trudu sprawdzenia. A relacje Eskariny z otaczającym ją społeczeństwem są oczywiście budowane od zera - nikt nie wie, jak ją traktować, a ona sama też szuka, dokąd się udać. Bo czary najwyraźniej nie wystarczą, a czarodzieje nie chcą widzieć kobiety w swoim domu.

To powieść o nowych ścieżkach. Nowy rodzaj magii, nowe porządki na Niewidzialnym Uniwersytecie, nowe modele płci. Podobieństwa z XX wiekiem można odczytać aż do treści pojęć magicznych – za wyliczeniami młodego geniusza magii teoretycznej kryje się nawiązanie do współczesnej fizyki z koncepcją wieloświata (doprawdy taka interpretacja mechaniki kwantowej jest bardzo kontrowersyjne, ale jednak). A za te podobieństwa w połączeniu z charakterystycznym humorem - absolutna dziesiątka.

Ocena: 10

Kiedy więc zaczęłam czytać, pomyślałam, że będzie to mniej więcej to, co podano w adnotacji – opowieść o feministycznym zabarwieniu o nieprzejednanej walce o prawo dziewcząt do bycia chłopcami. No cóż, to oczywiście czarodzieje. Okazuje się jednak, że Terry Pratchett jest w stanie zaoferować coś znacznie lepszego. Co więcej, pierwsze około czterech piątych powieści mówi dokładnie to, czego oczekuje wnikliwy czytelnik niemal od pierwszych stron. To tak naprawdę opowieść o trudnym (ale niezbyt trudnym) i pełnym trudów i niebezpieczeństw (ale wcale nie przepełnionym) życiu dziewczyny, która odziedziczyła po umierającym czarodzieju ten rodzaj magii, który w Świecie Dysku uważany jest przede wszystkim za męski . Całość jest całkiem ładnie przedstawiona, miejscami zabawna i umiarkowanie (bardzo, bardzo umiarkowanie) ekscytująca. Czytasz i zdajesz sobie sprawę, że czytałeś coś podobnego, jeśli nie setki, to dziesiątki razy. O głupich uprzedzeniach i jakie to smutne, gdy społeczeństwo Cię odrzuca i nie chce dać ani grosza na Twoje cele, pragnienia i marzenia tylko dlatego, że jesteś kobietą (czarna, homoseksualna, za bardzo kochasz słodycze – odpowiednio podkreśl). I pomimo umiejętności pisarskich Pratchetta wszystko wygląda na bułkę z masłem, bo o to właśnie chodzi. I wtedy następuje zakończenie historii i ze zdziwieniem zauważasz, jak przesuwa się akcent i wszystkie te „równe prawa” nagle okazują się mało ważne, walka o nie nie jest już tak konieczna, a książka wydaje się nie być taka o tym. A co z? No cóż, chyba o życiu. O tym, że wszelkie zmiany następują wtedy, gdy społeczeństwo jest gotowe je zaakceptować, a jeśli jakaś dziewczyna dostaje laskę czarodzieja, to znaczy, że dojrzały do ​​tego obiektywne warunki. Jak powiedział na samym początku jeden z bohaterów powieści: „...magia wie, co robi”. Jeśli się nad tym zastanowić, ostatnia część „The Spell Makers” to dość gwałtowny triumf tradycyjnych wartości i skłonna jestem dopatrywać się w tej książce ironii nad straszydłami feminizmu i poprawności politycznej – tak, bardzo powściągliwej i miękkiej , ale nadal oczywiste.

Aha, i mrówki – nigdy nie zapomnij o mrówkach.

Ocena: 8

Książki Pratchetta same w sobie są szczególnym rodzajem magii. Świat Dysku stworzony przez pisarza powstaje z tego, w co wierzyli ludzie w różnych epokach. Sam świat w formie dysku na grzbietach czterech słoni stojących na gigantycznym kosmicznym żółwiu zaczerpnięty jest ze starożytnych mitów kosmologicznych Indii, czarodzieje i czarownice wywodzą się z wierzeń średniowiecznych, życie miejskie jest już bliższe New Age , a sposób opowiadania o tym wszystkim wyraźnie nawiązuje do nowoczesności. Wszystko to można połączyć w całość jedynie magią. Wszystko, co dzieje się w tym wyraźnie magicznym małym świecie, wydaje się być nam bliskie dzięki niewidzialnemu narratorowi, który wie, jak się sprawy mają na tej dziwnej i absurdalnej kulistej Ziemi, a jednocześnie fantazja maluje to na wzór kreskówki Disneya, w której wszyscy historie powstają w wyniku nieprzewidywalnego zbiegu okoliczności, które prowadzą do romantycznego zakończenia. I to jest także szczególna magia.

Wszystko zaczyna się od tego, że nowo narodzona dziewczynka zostanie czarodziejką. A wszystko dlatego, że siły magiczne skierowały czarodzieja prowadzonego przez jego laskę do miejsca, w którym miał się urodzić ósmy syn ósmego syna. I urodziła się córka. Jak to jest w zwyczaju w świecie, który żyje według zwyczajów swoich przodków, kobiety mają tutaj swoje własne obowiązki, a mężczyźni swoje. Między innymi w dziedzinie magii: kobiety zajmują się czarami, organizują sabaty, warzą eliksiry miłosne i pomagają kobietom w porodzie, a mężczyźni grzęzną w naukowych sposobach zmiany świata. Kobiecą nauką magiczną jest headologia, coś na kształt psychologii skrzyżowanej z pedagogiką. Męska magia to gimmetria, eksperymenty z liczbami, kształtami i innymi abstrakcyjnymi koncepcjami. Z cytatów zaczerpniętych z książki można nawet ułożyć pracę na temat teorii magii lokalnego świata. Obie te nauki będzie musiała poznać Escarina, ta sama dziewczyna, której za pomocą laski przekazano moc umierającego czarodzieja.

Nauka kobiet polega na ciągłej praktyce. To prawda, jak się okazuje, praktyka ta sprowadza się do czyszczenia stołu kuchennego, usuwania nawozu, prania i umiejętności destylacji, uzupełnionych pewną wiedzą na temat ziół i chorób. A matka Weatherwax, nauczycielka Eskariny, pisała listy do Niewidzialnego Uniwersytetu, gdzie uczą męskiej magii, właśnie o tym: mówią, że dziewczyna jest znakomita, oszczędna i pracowita. A jeśli nie weźmiemy pod uwagę długiej podróży młodej czarodziejki do Ankh-Morpork, w pobliżu którego gdzieś ukryty jest Niewidzialny Uniwersytet, to jej zatrudnienie tam jako sprzątaczki staje się całkowicie logicznym splotem okoliczności.

Nie denerwuj się. Escarina będzie studiować magię, a nawet wymyśli własny rodzaj magii w oparciu o syntezę jej przejawów żeńskich - ziemskich - i męskich - niebiańskich. Jednak obie mają zasadniczo wspólne ziarno: magia kobiet to obserwacja pogody, zachowania zwierząt i ludzi, a magia mężczyzn to ruch gwiazd i poszukiwanie wzorców w siłach natury. To zabawne, że składnikami do stworzenia nowego rodzaju magii były ezoteryczne formy tego, co ludzie robią na naszej planecie. Babcia Weatherwax nauczyła Eskarinę, że magia to wiedza, której inni po prostu nie znają, oraz użycie akcesoriów, które sprawiają, że inna osoba wierzy w magię. Z teorii naukowych propagowanych przez przyjaciela Eskariny, Simona, zaczerpnięto popularną „teorię wszystkiego”, w której istnieją multiwersy, struny i istnienie atomów, które same w sobie są niczym, intensywną próżnią. A oto typowa reakcja kogoś, kto nagle stał się posiadaczem tej tajemnicy i wielkiej wiedzy:

„Byłem zdezorientowany różnymi drobnymi rzeczami w życiu. Ale teraz, choć nadal jestem zdezorientowany i zdezorientowany, to jest to na znacznie wyższym poziomie i przynajmniej wiem, że intrygują mnie naprawdę fundamentalne i ważne zjawiska wszechświata.<..>Rzeczywiście przesunął granice ignorancji. We wszechświecie jest mnóstwo rzeczy, które są nam nieznane.

Przez jakiś czas oboje cieszyli się uczuciem dziwnego ciepła wywołanego myślą, że są o wiele większymi ignorantami niż zwykli śmiertelnicy, którzy wiedzą tylko zwykłe rzeczy.

Wszystko to logicznie zamienia się w ideę, że materią kieruje świadomość, a pustka i bezczynność działają na równi z materialną egzystencją i aktywnymi działaniami. „...jeśli magia daje ludziom to, czego chcą, niewykorzystana magia może dać im to, czego potrzebują.” Aby uczynić całość jeszcze bardziej wciągającą, Pratchett wprowadził do tej historii kontrakcję przeciwko lokalnym odpowiednikom bogów Necronomiconu, zwanym Bestiami z Podwymiarów, opisaną szczegółowo w Necrotelicomnikon, książce „znanej niektórym obłąkanym wtajemniczonym ze względu na jej prawdziwe imię: Liber Paginarum Fulvarum. Jeśli się nie mylę, oznacza to „książkę z żółtymi stronami”. I wygląda na to, że mity Lovecrafta dotyczyły właśnie tego, jak destrukcyjne jest ludzkie pragnienie ciągłego studiowania tajemnic wszechświata, tyle że cały ten stos usystematyzowanej magii, zarówno kobiecej, jak i męskiej, wyglądał na kompletny banał, gdyby nie to, co sprawia, że ​​jest to warte czytając książki Pratchetta.

A to jest sam Pratchett. Sposób opowiadania tych magicznych, banalnych historii stanowi główną magię książek pisarza. Magiczna laska Eskariny, mimo że przywiązała do niej pęczek gałązek, zamieniając ją w miotłę, nadal najwyraźniej działa jak odkurzacz, zasysając kurz i pajęczyny z charakterystycznym brzęczeniem. Stara miotła, na której latała Babcia Weatherwax, jest nie tylko porównywana do typowej miejskiej kolejki, która najwyraźniej nie powinna istnieć w tak magicznym świecie, ale z jakiegoś powodu bardzo trafnie ledwo dudni i ląduje w „warsztacie samochodowym” krasnali , które są niezwykle wiarygodnymi kopiami sferycznego świata mechaniki samochodowej. Brzęk miejskiej biżuterii wróżki Opryszczka przybiera metaforę (pojęcie ze słownika Świata Dysku) – całą fabułę, w której orkiestra instrumentów perkusyjnych bezskutecznie próbuje się wyczołgać z jakiejś dziury. Rzeka płynie tu powoli, „jak biurokratyczna procedura”, a nieziemskie światło jest takie, że „Steven Spielberg rzuciłby się na oślep do swojego prawnika ds. praw autorskich”. Najlepszym opisem książki był dla mnie p’ch’zarni’chiukov:

„To słowo nie ma synonimów, chociaż termin Kamhuli „skunk” („uczucie, jakie odczuwasz, gdy odkrywasz, że poprzedni gość toalety zużył cały papier toaletowy”) w pewnym stopniu mu odpowiada pod względem ogólnej głębokości uczucie. Jeśli przetłumaczymy to pojęcie, jego znaczenie będzie w przybliżeniu następujące: nieprzyjemny, cichy dźwięk wydawany przez miecz wyciągany z pochwy za plecami w momencie, gdy myślisz, że pozbyłeś się już wszystkich swoich wrogów.

Książki Pratchetta nie są czymś, w czym trzeba szukać sensu i mądrości, chociaż są pełne aforyzmów i szczególnej mądrości. Jest to jednak wyraźna ironia naszej własnej prawdy życiowej. Wystarczy spojrzeć na pomysł prawdomównych mieszkańców Zoon, którzy wybierają najbardziej zręcznych kłamców do komunikacji i handlu z resztą świata. Trudno nawet uznać taką książkę za fantastykę, bo jest z nią też żart:

„Wywróciła kurtkę na lewą stronę i przeczytała starannie wszytą plakietkę z imieniem. - Hmmm. Granpol Biały. Jeśli nie będzie lepiej dbał o swoją bieliznę, wkrótce stanie się Granpolem Grayem.

W tym przypadku w kwestii równości płci.

Uwielbiam jego styl opowiadania historii. Lekka, zabawna, ale nigdy głupia.

Ocena: 9

Największą zaletą tej książki jest to, że czyta się ją niezwykle łatwo. Dokładniej, jest połykany. Nawet jeśli nie widać w niej jeszcze „podpisu”, czysto Pratchetta (przyjdzie to trochę później), nawet jeśli książka nie jest pełna jasnych, zapadających w pamięć wydarzeń i przygód (jak mogę powiedzieć), nawet jeśli jest nie ma w nim jakiegoś specjalnego super pomysłu i podtekstu, typowo charakterystycznego dla twórczości Terripratchetta, za to ma wspaniałe, drogie duszy i sercu postacie, doskonale ukazany jest dorastanie i rozwój głównego bohatera, a raczej głównych bohaterek, a książka ma również bardzo romantyczne zakończenie. Ale to właśnie szczególnie miło mnie zaskoczyło „Spell Makers”. W tej chwili przeczytałem już kilkanaście książek o Świecie Dysku, w mojej domowej biblioteczce jest ich jeszcze więcej (stoją na półce i czekają na swoją kolej), wszystkie dzieła bardzo mi się podobają, ale zauważyłem taki dziwny żart: między książkami powinien upływać czas, potrzebuję chociaż małej przerwy, ale z jakiegoś powodu nie mogę zawzięcie czytać tej serii, chociaż bardzo bym chciał. Jednak po „The Spell Makers” zrodziła się nieodparta chęć natychmiastowego przeczytania kontynuacji, co też uczyniłem i czego oczywiście ani trochę nie żałuję.

Ogólnie książka dobra, czytalna na solidną ósemkę.

Terry'ego Pratchetta

Twórcy zaklęć

Ogromne podziękowania dla Neila Gaimana, który pożyczył nam ostatni zachowany egzemplarz Liber Paginarum Fulvarum i wielkie pozdrowienia dla wszystkich chłopaków z Klubu Niedzielnego fanów G.F. Lovecrafta.

Od samego początku chciałbym kropkować wszystkie „i”. Ta książka nie jest „cześć”. „Gratulacje” to tylko głupie rudowłose dziewczyny w komediach lat pięćdziesiątych.

Ale ona też nie jest „zabawna”.

Ta książka opowiada o magii, o tym, dokąd ona zmierza i – co prawdopodobnie o wiele ważniejsze – skąd pochodzi. Chociaż ten rękopis nie ma na celu odpowiedzi na żadne z tych pytań.

Prawdopodobnie pomoże to jednak wyjaśnić, dlaczego Gandalf nigdy się nie ożenił i dlaczego Merlin był mężczyzną. Widzisz, ta książka także porusza kwestie płci – nie drewna, parkietu czy ziemi – ale mężczyzny i kobiety. Dlatego bohaterowie w każdej chwili mogą wymknąć się spod kontroli autora. Zdarza się.

Ale przede wszystkim ta książka jest o pokoju. Oto on się zbliża. Przyjrzyjcie się uważnie, efekty specjalne nie były tanie.

Słychać dźwięk kontrabasu. Głęboka, wibrująca nuta, sugerująca, że ​​w każdej chwili może wejść sekcja dęta, nasycając przestrzeń fanfarami. Scena to czerń przestrzeni kosmicznej, w której kilka gwiazd migocze niczym łupież na ramionach Stwórcy.

Wtedy ona (lub on) pojawia się gdzieś z góry, większa od największego, najbardziej obrzydliwego, najeżonego armatami krążownika gwiezdnego, zrodzonego z wyobraźni reżysera kosmosu. To żółw, żółw długi na dziesięć tysięcy mil. To Wielki A'Tuin, jeden z rzadkich gadów kosmicznych żyjących we Wszechświecie, w którym wszystko jest przynajmniej takie, jakie powinno być, ale raczej wygląda tak, jak ludzie je sobie wyobrażają. Wielki A'Tuin niesie ze sobą skorupę swoich dziurawych kraterów meteorytowych czterech gigantycznych słoni, które na swoich gigantycznych ramionach trzymają ogromny krąg Świata Dysku.

Kamera cofa się i pojawia się cały Dysk, oświetlony przez maleńkie słońce krążące wokół niego. Istnieją kontynenty, archipelagi, morza, pustynie, pasma górskie, a nawet maleńka pokrywa lodowa w centrum. Mieszkańcom tego małego świata jest głęboko obca teoria, że ​​Ziemia musi mieć kształt kuli. Ich świat, otoczony oceanem, który na zawsze wpada w przestrzeń kosmiczną w postaci gigantycznego wodospadu, jest okrągły i płaski jak geologiczna pizza, tyle że bez sardeli.

Taki świat, który istnieje tylko dlatego, że bogowie mają poczucie humoru, musi być po prostu miejscem magicznym. I podzielone według płci.

Przeszedł przez burzę i od razu można go było rozpoznać jako czarodzieja, częściowo po długim płaszczu i rzeźbionej lasce, ale głównie po kroplach deszczu, które zatrzymywały się kilka stóp nad jego głową i zamieniały się w parę.

Była to kraina gwałtownych burz, górne partie Gór Owcepikowych, kraina poszarpanych szczytów, gęstych lasów i małych dolin rzecznych tak głębokich, że zanim światło dzienne zdążyło dotrzeć do dna, nadszedł czas na jego powrót. Rozczochrane smugi mgły przylegały do ​​mniejszych klifów widocznych nad górską ścieżką, po której szedł czarodziej, ślizgając się i potykając. Kilka kóz obserwowało go zmrużonymi oczami, które błyszczały lekkim zainteresowaniem. Nie trzeba wiele, aby zainteresować kozy.

Co jakiś czas czarodziej zatrzymywał się i wyrzucał swoją ciężką laskę w powietrze. Podczas lądowania laska zawsze wskazywała ten sam kierunek. Właściciel podniósł go z westchnieniem i brzdąkając po błocie, powędrował dalej. Burza, rycząc i warcząc, krążyła po wzgórzach na nogach jak błyskawice. Czarodziej zniknął za zakrętem, a kozy znów zaczęły skubać mokrą trawę.

Coś jednak zmusiło ich do oderwania się od tej działalności. Oczy kozy rozszerzyły się, a nozdrza rozszerzyły. Chociaż na szlaku nie było nic. Ale kozy nadal obserwowały to „nic”, dopóki nie zniknęło z pola widzenia.

W wąskiej dolinie, wciśniętej pomiędzy strome, zalesione zbocza, położona była bardzo mała wioska, której nigdy nie znajdziesz na górskiej mapie. Ledwo widoczny na planie samej wsi.

W zasadzie było to jedno z tych miejsc, które istnieje tylko po to, żeby ludzie mogli stamtąd pochodzić. Wszechświat jest po prostu usiany takimi miejscami - odosobnione wioski, smagane wiatrem miasta pod niekończącym się niebem, samotne chaty w chłodnych górach. Jak głosi historia, w tych niezwykle zwyczajnych miejscach zwykle zaczyna się coś niezwykłego. Często świadczy o tym jedynie niewielka tabliczka informująca, że ​​wbrew wszelkiemu ginekologicznemu prawdopodobieństwu to właśnie w tym domku i w tym pokoiku (spójrz w górę, tamto okno) urodził się ktoś bardzo sławny.

Gdy czarodziej przekroczył wąski most nad wezbranym strumieniem i skierował się w stronę wiejskiej kuźni, pomiędzy domami wirowała mgła. Jednak te dwa fakty nie mają ze sobą nic wspólnego. Mgła i tak by wirowała: była to mgła doświadczona, która podniosła umiejętność wirowania do rangi sztuki wysokiej.

Kuźnia była oczywiście pełna ludzi. Kuźnia to jedyne miejsce, gdzie na pewno można się rozgrzać i zamienić z kimś słówko. Kilku mieszkańców wioski siedziało wylegując się w ciepłym półmroku, ale pojawienie się czarodzieja sprawiło, że usiedli w oczekiwaniu. Próbowali sprawiać wrażenie mądrych, ale z niewielkim skutkiem.

Kowal nie uważał za konieczne okazywanie takiej służalczości. Skinął głową czarodziejowi, ale było to powitanie od równych sobie. Każdy mniej lub bardziej doświadczony kowal może pochwalić się czymś więcej niż tylko przypadkową znajomością magii, chociaż niektórzy po prostu się bawią.

Czarodziej skłonił się. Biały kot śpiący przy kuźni obudził się i spojrzał na niego uważnie.

-Jak nazywa się ta wioska, proszę pana? – zapytał czarodziej.

– Zły tyłek – odpowiedział Kowal, wzruszając ramionami.

- Zły...?

„Tyłek” – powtórzył kowal.

„No dalej, dalej” – jego wygląd był dumny. – Po prostu spróbuj zażartować z tego. Czarodziej rozważył informację, na którą mu zwrócono uwagę.

– Najwyraźniej za tą nazwą kryje się jakaś historia, której, gdyby okoliczności były inne, chętnie bym wysłuchał – stwierdził w końcu. – Ale chciałbym z tobą porozmawiać o twoim synu.

- O których? – zapytał kowal, a jego sługusy zachichotały służalczo.

Czarodziej uśmiechnął się.

– Masz siedmiu synów... A ty sam byłeś ósmym synem.

Twarz kowala zamarła. Zwrócił się do pozostałych.

- Więc deszcz prawie ustał. Zabierz to wszystko stąd. Ja i...” unosząc pytająco brwi, spojrzał na czarodzieja.

„Drum Billet” – przedstawił się.

„Pan Billet i ja musimy zamienić kilka słów”.

Pomachał niejasno młotkiem, a obecni, oglądając się przez ramię, żeby zobaczyć, czy czarodziej odłupie coś po raz ostatni, rozproszyli się jeden po drugim.

Kowal wyjął spod ławy kilka taboretów, wyciągnął butelkę z kredensu obok beczki z wodą i nalał trochę przezroczystego płynu do dwóch małych szklanek. Czarodziej i kowal siedzieli i patrzyli na deszcz. Nad mostem wisiała mgła.

„Wiem, o którego syna masz na myśli” – powiedział nagle kowal. „Stara matka jest teraz na górze z moją żoną”. Ósmy syn ósmego syna. Przyszło mi to do głowy, ale szczerze mówiąc, jakoś nie dałem się zwieść. No cóż. Czarodziej w rodzinie, co?

„Myślisz szybko” – mruknął Billet.

Biały kot zeskoczył z jej łóżka, spokojnie przeszedł przez kuźnię, wskoczył mu na kolana i zwinął się w kłębek. Chude palce czarodzieja zaczęły bezmyślnie głaskać ją po plecach.

„No cóż” – powtórzył kowal. - Czarodziej jest w złym tyłku, co?

„Być może, być może” – odpowiedział Billet. - Ale najpierw będzie musiał ukończyć uniwersytet. I bardzo możliwe, że wszystko ułoży się dla niego pomyślnie.

Kowal rozpatrzył tę propozycję ze wszystkich stron i zdecydował, że bardzo mu się podoba. Nagle wydawało mu się, że to do niego dotarło.

- Poczekaj minutę! - wykrzyknął. „Pamiętam, jak mój ojciec mi kiedyś powiedział... Czarodziej, który wie, że jego śmierć jest bliska, może w pewnym sensie przekazać swoją, cóż, magię swojemu następcy, prawda?

– Zgadza się – zgodził się czarodziej. – To prawda, nigdy nie umiałem tego wyrazić w tak krótkiej formie.

- Więc wygląda na to, że wkrótce umrzesz?

Palce czarodzieja połaskotały kota za uchem, a ona zamruczała. Na twarzy kowala pojawiło się zmieszanie.

Czarodziej zamyślił się na chwilę.

- Około sześciu minut.

„Nie martw się” – powiedział czarodziej. – Prawdę mówiąc, nie mogę się tego doczekać. Słyszałam, że to wcale nie boli.

Kowal zastanowił się nad jego słowami.

- A kto ci to powiedział? – powiedział w końcu.

Billet udał, że jest zamyślony. Spojrzał na most, próbując dostrzec wymowny wir we mgle.

„Słuchaj” – zawołał do niego kowal. – Lepiej mi wyjaśnij, jak właściwie wychować czarodzieja. Widzisz, w naszej okolicy nigdy nie było czarodziejów i...

„Wszystko samo się ułoży” – zapewnił go uprzejmie Billet. „Magia sprowadziła mnie do ciebie i zajmie się wszystkim innym”. Zwykle tak się dzieje. Chyba słyszałem krzyk?

Kowal wzniósł oczy ku sufitowi. Przez szum deszczu usłyszeli odgłosy pary nowych dziewcząt pracujących na pełnych obrotach płuc.

Czarodziej uśmiechnął się.

- Niech go tu sprowadzą.

Kot usiadł mu na kolanach i z zaciekawieniem patrzył na szerokie drzwi kuźni, a potem, gdy kowal podszedł do schodów i zawołał tych na górze, zeskoczyła na podłogę i spokojnie wycofała się do przeciwległego kąta, mrucząc jak piła taśmowa.

Po schodach zeszła wysoka, szczupła kobieta, trzymając w rękach coś owiniętego w koc. Kowal pospiesznie zaprowadził ją do czarodzieja.

„Ale…” – zaprotestowała.

„To bardzo ważne” – przerwał jej pompatycznie kowal. -Co powinniśmy teraz zrobić, proszę pana?

Czarodziej uniósł laskę. Laska osiągnęła wysokość mężczyzny i była tak gruba jak nadgarstek Billeta. Była też pokryta rzeźbami, które (kowal mrugnął) zmieniały się na jego oczach, jakby nie chciał, żeby osoby postronne zobaczyły, co dokładnie przedstawia.

„Dziecko musi wziąć to na rękę” – powiedział Drum Billet.

Kowal skinął głową, pogrzebał w fałdach koca i znajdując tam małą różową piąstkę, ostrożnie skierował ją w stronę laski. Maleńkie paluszki mocno zacisnęły się na wypolerowanym drewnie.

„Ale…” – wtrąciła się położna.

„W porządku, mamo, wiem, co robię”. Ona jest czarownicą, proszę pana, nie zwracajcie na nią uwagi. Więc teraz?

Czarodziej nie odpowiedział.

- Co powinniśmy zrobić, te...

Kowal zatrzymał się, pochylił i zajrzał w twarz starego czarodzieja. Billet uśmiechnął się, ale tylko bogowie wiedzieli, co go tak zabawiło.

Kowal pchnął dziecko do gorączkowo pędzącej kobiety, wyprostował swoje cienkie, blade palce z największym szacunkiem, jak to było możliwe i puścił laskę.

Personel wydawał się dziwnie tłusty w dotyku, jak elektryczność statyczna. Samo drewno wydawało się prawie czarne, lecz rzeźba wyróżniała się na nim jasnymi plamami i raziła w oczy, warto było spróbować przyjrzeć się jej bliżej.

- No cóż, jesteś z siebie zadowolony? – zapytała położna.

- A? O tak. Szczerze mówiąc, tak. I co?

Odsunęła fałd koca. Kowal spuścił wzrok i przełknął.

- NIE. Powiedział...

– Co ON mógł o tym wiedzieć? – Matka zaśmiała się pogardliwie.

- Ale powiedział, że urodzi się syn!

– To mi nie wygląda na syna, kolego.

Kowal osunął się ciężko na stołek i splótł głowę w dłoniach.

- Co ja zrobiłem?! – jęknął.

„Dałeś światu pierwszą kobietę czarodzieja” – odpowiedziała położna. - Mamy tu setkę? Ile to jest do utkania?

– Rozmawiałem z dzieckiem.

Biały kot zamruczał i wygiął jej plecy, jakby pieścił starego przyjaciela. Najdziwniejsze jest to, że obok niej nie było nikogo.

– MOŻE TAK JEST.

„Och, gdybym mógł coś zmienić…”

– NIE MA POWROTU. Nie ma odwrotu” – zagrzmiał głęboki, ciężki głos, podobny do ryku zamykających się drzwi krypty.

Strużka nicości, która kiedyś była Drum Billet, zaczęła myśleć.

– Ale będzie miała mnóstwo problemów.

– O ile wiem, TO JEST SENS ŻYCIA. CHOCIAŻ SKĄD MAM WIEDZIEĆ?

„A co z reinkarnacją?”

Śmierć zawahała się (nie zapominaj, że na Dysku Śmierć jest rodzaju męskiego).

– ZAUFAJ MI, NIE SPODOBA Ci się tego.

„Słyszałem, że niektórzy ludzie właśnie tak robią”.

– TUTAJ WYMAGANE JEST PRZYGOTOWANIE. TRZEBA ZACZĄĆ OD NIŻSZEGO POZIOMU ​​I PRZESUWAĆ SIĘ W GÓRĘ. NIE MASZ POJĘCIA JAK TO JEST BYĆ mrówką.

„Czy to naprawdę takie straszne?”

- I JAK. A Z TWOJĄ KARMĄ NIE MIAŁAM NAWET NADZIEI, ŻE ZOSTAŁEM Mrówką.

Dziecko zostało zaniesione z powrotem do matki, a kowal siedział niepocieszony i przyglądał się deszczowi. Drum Billet podrapał kota za uchem i rozmyślał o jego życiu. Trwało to długo – jedna z zalet bycia czarodziejem – i zrobił wiele rzeczy, o których nie zawsze lubił pamiętać. Już czas...

„WIESZ, NIE MAM TAK DUŻO CZASU” – zauważył Śmierć z wyrzutem.

Czarodziej spojrzał na kotkę i dopiero wtedy dotarło do niego, jak dziwnie wygląda.

Żywi nie wiedzą, jak skomplikowany wygląda świat z punktu widzenia umarłych, gdyż śmierć uwalniając umysł z kaftana, w którym trzymają go trzy wymiary, odcina go jednocześnie od Czasu, który jest niczym innym jak innym wymiarem. Chociaż kot ocierający się o niewidzialne nogi Billeta był wciąż tym samym kotem, którego widział kilka minut wcześniej, był to także malutki kotek i gruba, na wpół ślepa stara kocia opiekunka i wszystko pomiędzy. Jednocześnie. W rezultacie kot wyglądał jak biała marchewka w kształcie kota – opis ten będzie musiał się zadowolić, dopóki ludzie nie wymyślą czterowymiarowych przymiotników.

Koścista dłoń Śmierci delikatnie poklepała Billeta po ramieniu.

- PRZYJDŹ, MÓJ SYN.

„Czy naprawdę nic nie mogę zrobić?”

– ŻYCIE JEST DLA ŻYJĄCYCH. DODATKOWO SAM DAŁEŚ DZIEWCZYNIE SWOJĄ PASJĘ.

"Tak. Tego, co jest, nie można zabrać.”

Położna nazywała się Matka Weatherwax. Była czarownicą. W Górach Owcepikowych tego rodzaju działalność uznawana była za zajęcie całkowicie dopuszczalne i nikt złego słowa nie powiedział na temat czarownic. Jeśli chciałbyś obudzić się rano w tym samym przebraniu, w jakim kładłeś się spać.

Kowal nadal siedział, ponuro kontemplując deszcz, gdy matka ponownie zeszła po schodach i poklepała go po ramieniu brodawkowatą ręką. Spojrzał w górę.

- Co mam teraz zrobić, mamo?

-Gdzie idziesz z czarodziejem?

– Wyniósł go na zewnątrz i włożył do drewutni. Czy postąpiłem słusznie?

– Na razie wystarczy – odpowiedziała radośnie. „Teraz musisz spalić laskę”.

Oboje odwrócili się i spojrzeli na ciężki pręt, który kowal umieścił w najciemniejszym kącie kuźni. Jeszcze trochę – a mieliby wrażenie, że obsługa na nich patrzy.

„Ale on jest magiczny” – szepnął kowal.

- Więc co?

- Czy będzie się palić?

„Nigdy nie widziałem drzewa, które by się nie paliło”.

– Wydaje mi się to niewłaściwe!

Babcia Weatherwax zatrzasnęła drzwi prowadzące do kuźni i odwróciła się do niego ze złością.

– Posłuchaj mnie, kowalu Gordo! Czarodziejka też się myli! Taka magia nie jest odpowiednia dla kobiety, magia czarodziejów to same książki, gwiazdy i gimmetria. Nie ma mowy, żeby sobie z tym poradziła. Czy słyszałeś kiedyś o kobietach-czarodziejach?

„Ale czarownice istnieją” – odpowiedział niepewnie kowal. - I czarodziejki też.

„Czarownice to zupełnie inna sprawa” – warknęła Babcia Weatherwax. „To magia, która pochodzi z ziemi, a nie z nieba i ludzie nigdy jej nie opanują”. I lepiej w ogóle nie rozmawiać o czarodziejach. Posłuchaj mojej rady, spal laskę, zakop ciało i udawaj, że nic nie wiesz.

Kowal niechętnie pokiwał głową, podszedł do kowadła i zaczął pracować z miechami. Kiedy z kuźni poleciały jasne iskry, wrócił po laskę. Kowal nie był w stanie przenieść go z miejsca.

- Wygląda na to, że utknął!

Kowal ciągnął za uparty kij, aż na jego czole zaczął pojawiać się pot. Patyk uparcie nie chciał poddać się jego wysiłkom.

„Pozwól mi spróbować” – zaproponowała matka i sięgnęła po laskę.

Coś kliknęło i w powietrzu unosił się zapach rozpalonej do czerwoności cyny.

Kowal, pojękując lekko, pospiesznie podbiegł do matki, która wylądowała głową w dół na przeciwległą ścianę.

-Jesteś ranny?

Otworzyła oczy, jak diamenty lśniące gniewnie.

- Rozumiem. A więc taki jesteś, prawda?

- Jak? – zapytał kompletnie oszołomiony kowal.

– Pomóż mi wstać, idioto. I przynieś siekierę.

Jej ton jasno dał do zrozumienia, że ​​kowal będzie bardzo mądry, jeśli natychmiast posłucha. Przeszukał stertę starych śmieci na tyłach kuźni i wyciągnął stary obosieczny topór.

- Świetnie. Teraz zdejmij fartuch.

- Po co? Co ty kombinujesz? – zdziwił się kowal, wyraźnie tracąc kontrolę nad sytuacją.

Matka westchnęła z irytacją:

- To skóra, idioto. Owinę go wokół uchwytu. Nie dam się dwa razy nabrać na tę samą sztuczkę!

Kowal jakimś cudem ściągnął ciężki skórzany fartuch i ostrożnie podał go wiedźmie. Owinęła topór i wykonała kilka próbnych zamachów. Wyglądając raczej jak pająk w świetle niemal rozpalonego do białości kowadła, Babcia Weatherwax przeszła przez kuźnię i z triumfalnym chrząknięciem wbiła ciężkie ostrze w środek laski. Coś kliknęło. Coś uciekło niczym kuropatwa. Coś wydało głośny dźwięk. Zapadła cisza.

Zastygły w miejscu kowal powoli podniósł rękę i dotknął ostrej stali. Brakowało rękojeści topora, a sam topór wbił się w drzwi obok głowy kowala, odrywając mu kawałek ucha.

Matka, która wyglądała na lekko rozmazaną ze względu na to, że jej cios spadł na zupełnie nieruchomy przedmiot, wpatrywała się w kawałek drewna pozostający w jej rękach.

„N-n-n-n-y i ja-okej-n-ale” – wyjąkała. - S-s-s-s-s-s-s-s-s-l-ray...

– Nie – powiedział stanowczo kowal, pocierając ucho. – Cokolwiek chciałeś zasugerować, nie. Zostaw personel w spokoju. Napełnię go czymś. Nikt nie zauważy. Nie dotykaj go więcej. To jest zwykły kij.

-Czy można wymyślić coś lepszego? Żebym w ogóle nie został bez głowy?

Babcia Weatherwax spojrzała gniewnie na personel, który zdawał się ją całkowicie ignorować, i przyznała:

– Nie mogę teraz. Ale jeśli dasz mi trochę czasu...

- Dobrze dobrze. A tymczasem przepraszam, mam mnóstwo zajęć, najróżniejsze niepochowane czarodzieje i tak dalej...

Kowal wziął łopatę, która stała przy tylnych drzwiach, ale nagle, mając wątpliwości, zatrzymał się.

- Matka...

– Czy wiesz, jak czarodzieje wolą być chowani?

- Więc jak to jest?

Babcia Weatherwax zatrzymała się u podnóża schodów.

- Niechętnie.

Ostatni powolny promień opuścił dolinę i noc zapadła cicho nad wioską, a na usianym gwiazdami nocnym niebie świecił blady, skąpany w deszczu księżyc. W ciemnym ogrodzie za kuźnią co jakiś czas słychać było odgłos łopaty uderzającej w kamień i stłumione przekleństwa.

W kołysce na drugim piętrze spała pierwsza czarodziejka Świata Dysku i nie widziała w swoim śnie niczego szczególnego.

Biały kot drzemał na osobistej półce obok kuźni. Jedynym dźwiękiem, jaki można było usłyszeć w ciepłej kuźni, był trzask węgli stygnących pod popiołem.

Laska stała w kącie, gdzie chciała stać, spowita cieniami, które były nieco czarniejsze niż zwykle. Czas mijał, co zresztą było jego głównym zajęciem.

Coś cicho zadzwoniło w kuźni i przez nią przeleciał podmuch powietrza. Jakiś czas później biały kot usiadł na jej łóżku i zaczął z zainteresowaniem obserwować, co się dzieje.

Nadszedł świt. Tutaj, w Górach Owczych, wschody słońca wyglądają imponująco, zwłaszcza jeśli powietrze przejaśnieje burza. Z doliny zajmowanej przez Bad Butt roztaczał się widok na mniejsze góry i pogórze, oświetlone porannym światłem, które powoli spływało po ich zboczach (bo w potężnym magicznym polu Dysku światło nigdy nigdzie nie spieszy) w barwach fioletu i pomarańczy . Dalej rozciągały się rozległe równiny, wciąż w cieniu. Jeszcze dalej od czasu do czasu połyskiwało morze. Tak naprawdę, stąd można było zobaczyć cały Świat Dysku aż do Krawędzi.

Co więcej, nie jest to obraz poetycki, ale prosty i niezmienny fakt, ponieważ Dysk ma płaską powierzchnię. Co więcej, wszyscy wiedzą, że Świat Dysku porusza się na grzbietach czterech słoni, które z kolei stoją na skorupie A'Tuina, Wielkiego Niebiańskiego Żółwia.

W dolinie Bad Ass zaczyna się budzić. Kowal wszedł właśnie do kuźni i ze zdziwieniem stwierdził, że panuje w niej porządek, jakiego tu nie zaobserwowano od stu lat. Wszystkie narzędzia są na swoim miejscu, podłoga jest zamieciona, a kuźnia jest gotowa do rozpalenia ognia. Kowal siada na kowadle, które okazało się przeniesione na drugi koniec kuźni, patrzy na laskę i próbuje pomyśleć.

Przez siedem lat nie wydarzyło się nic istotnego poza tym, że jedna z jabłoni w ogrodzie kowala zauważalnie przewyższyła wzrostem swoje siostry. Często wspinała się na nią mała dziewczynka o brązowych włosach, szparze między przednimi zębami i rysach, które zapowiadały się, jeśli nie pięknie, to przynajmniej interesująco.

Została nazwana Eskarina – bez konkretnego powodu jej matce po prostu spodobało się brzmienie tego imienia. Chociaż babcia Weatherwax uważnie obserwowała dziewczynę, nie była w stanie wykryć żadnych oznak magii. No cóż, tak, Escarina w przeciwieństwie do zwykłych małych dziewczynek znacznie więcej czasu spędzała wspinając się na drzewa i biegając po podwórku z krzykiem, ale dziewczynie, której czterech starszych braci nadal mieszka w domu, można wiele wybaczyć. Więc wiedźma stopniowo się uspokoiła i zaczęła myśleć, że magia jednak się nie zakorzeniła. Ale magia ma zwyczaj chować się jak grabie w trawie.

Znów przyszła zima i tym razem okazała się sroga. Chmury niczym wielkie, grube barany wisiały nad Górami Ovtsepik, wypełniając zagłębienia śniegiem i zamieniając lasy w ciche, ciemne jaskinie. Przełęcze zostały zablokowane, a kolejnej karawany oczekiwano dopiero na wiosnę. Bad Butt zamieniło się w małą wyspę ciepła i światła.

„Martwię się o matkę Weatherwax” – powiedziała pewnego dnia matka Eskariny przy śniadaniu. – Nie widziałem jej ostatnio.

Kowal spojrzał ponuro na żonę znad łyżki płatków owsianych.

- I nie narzekam. Ona ma…

„Nos jest za długi” – wtrącił Esk.

Rodzice wpatrywali się w dziewczynę ostrymi spojrzeniami.

„Nie masz podstaw do takich oskarżeń” – stwierdziła surowo matka.

- Ale tata mówił, że ona zawsze ją wbija...

- Eskarina!

- Ale on…

- Powiedziałem…

- Tak, ale on naprawdę powiedział, że ona...

Kowal wyciągnął rękę do córki i klepnął ją po pośladku. Uderzenie nie było zbyt mocne, ale kowal i tak żałował tego, co zrobił. Chłopcy dostawali to zarówno z jego dłoni, jak i – gdy na to zasłużyli – z jego pasa. Problemem córki nie było jednak zwykłe nieposłuszeństwo, ale irytujący nawyk kontynuowania kłótni, która powinna była zakończyć się dawno temu. To zawsze dezorientowało kowala.

Eskarina zalała się łzami. Kowal, zły i zawstydzony swoim zachowaniem, wstał od stołu i głośno tupiąc, wycofał się do kuźni. Stamtąd rozległ się głośny trzask, po którym nastąpił głuchy huk.

Kowala znaleziono nieprzytomnego na podłodze. Później twierdził, że uderzył czołem w sufit. Co prawda nie był wysoki i wcześniej przeszedł przez drzwi bez trudu... W każdym razie, jego zdaniem, to, co się stało, nie miało nic wspólnego z rozmazaną plamą, która błysnęła w najciemniejszym kącie kuźni.

W jakiś sposób te wydarzenia odcisnęły piętno na całym dniu, który stał się dniem potłuczonych naczyń, dniem, w którym wszyscy wchodzili sobie w drogę i irytowali się bez powodu. Matka Escariny stłukła dzbanek należący do jej babci, a na strychu spleśniało całe pudełko jabłek. Kuźnia w kuźni stała się uparta i kategorycznie nie chciała się rozpalić. James, najstarszy syn, poślizgnął się na drodze na lodzie i skręcił rękę. Biały kot, a może jeden z jej potomków – koty prowadziły swoje samotne i skomplikowane życie na strychu obok kuźni – bez wyraźnego powodu wdrapał się do komina i kategorycznie nie chciał zejść. Nawet niebo wiszące nad wioską zaczęło przypominać stary materac, a powietrze, mimo świeżo opadniętego śniegu, wydawało się jakoś nieświeże.

Zmęczone nerwy, nuda i zły humor sprawiły, że atmosfera wrzała jak przed burzą.

- OK! Wszystko. Jestem ponad to! – krzyknęła matka Escariny. - Cern, zabierz Galtę i Eska, sprawdź, co u twojej matki... Gdzie jest Esk?

Dwaj młodsi bracia, którzy rozpoczęli pozbawioną entuzjazmu walkę pod stołem, podnieśli głowy.

„Poszła do ogrodu” – powiedziała Galta. - Ponownie.

- Cóż, zabierz ją i idź.

– Ale tam jest zimno!

- I zaraz spadnie śnieg!

„Do domu mamy jest tylko jedna mila, a droga jest wolna”. Poza tym, kto nie mógł się doczekać wyjścia na zewnątrz, kiedy zaczął padać śnieg? Wyjdź stąd i nie wracaj, dopóki twój nastrój się nie poprawi.

Eskarinę znaleziono siedzącą w rozwidleniu dużej jabłoni. Chłopcom nie podobało się to drzewo. Po pierwsze był tak porośnięty jemiołą, że nawet zimą wydawał się zielony. Jabłka, które przyniosła, były małe i w ciągu jednej nocy zmieniły się z żołądkowej kwaśności w przejrzałe, zgniłe rdzenie, w których roiło się od os. Chociaż jabłoń wyglądała na łatwą do wspinaczki, w najbardziej nieodpowiednim momencie jej gałęzie zwykle się łamały. Cern przysięgał, że pewnego razu gałąź, po tym jak wspiął się na jabłoń, celowo wysunęła się spod jego stóp. Ale drzewo tolerowało Esk, która zwykle siadała na nim, gdy była zirytowana lub miała czegoś dość i gdy chciała pobyć sama. Chłopcy intuicyjnie czuli, że niezbywalne prawo każdego brata do czułego dręczenia swojej młodszej siostry kończy się na pniu tej jabłoni. Więc rzucili śnieżką w Eska. I tęsknili.

– Odwiedzimy starego Weatherwaxa.

– Ale nie musisz iść z nami.

- Bo przez ciebie będziemy musieli iść wolniej i pewnie niedługo znowu wybuchniesz płaczem.

Esk spojrzał na nich poważnie. Rzadko płakała, zawsze wydawało jej się, że łzami niewiele można zdziałać.

„Jeśli naprawdę nie chcesz mnie zabrać ze sobą, to pójdę” – powiedziała. Wśród braci i sióstr takie rzeczy uchodzą za logikę.

„Och, naprawdę chcemy, żebyś poszedł z nami” – szybko odpowiedziała Galta.

„Miło mi to słyszeć” – powiedział Esk, wskakując na zdeptany śnieg.

Zabrali ze sobą kosz z wędzonymi kiełbaskami, jajkami na twardo i – ponieważ ich matka była nie tylko hojna, ale i rozważna – duży słój konfitury brzoskwiniowej, której nikt w rodzinie nie lubił. Ale co roku, gdy dojrzały dzikie brzoskwinie, moja mama uparcie gotowała je na nowo.

Mieszkańcy Bad Ass nauczyli się radzić sobie z długimi zimowymi śniegami, a drogi wychodzące z wioski ogrodzono z boków deskami, aby ograniczyć zaspy i zapobiec zgubieniu się podróżnych. Jeśli jednak ktoś mieszkał w pobliżu, mógł wędrować do woli, bo jakiś niedoceniony lokalny geniusz, zasiadający kilka pokoleń temu w radzie wiejskiej, wpadł na pomysł oznaczania co dziesiątego drzewa w lesie w promieniu dwóch mil od wioski z wycięciami. Zajęło to wieki i od tego czasu każdy człowiek, który miał wolną godzinę, od razu poszedł aktualizować wycięcia, ale zimą, gdy podczas śnieżycy można zgubić się kilka kroków od własnego domu, niejedno życie zostało uratowane przez wzór nacięć znaleziony podczas testowania palców pod lepkim śniegiem.

Kiedy trójka dzieci skręciła z drogi i zaczęła wspinać się ścieżką do domu wiedźmy, który latem był porośnięty bujnymi krzewami malin i dziwną wiedźmą trawą, znów spadł śnieg.

„Żadnych śladów” – zauważył Cern.

„Z wyjątkiem lisów” – poprawił Galta. „Mówią, że potrafi zmienić się w lisa”. Ktokolwiek. Nawet ptak. Dlatego zawsze wie, co dzieje się wokół niego.

Rozglądali się ostrożnie. Na wystającym w oddali pniu siedziała podejrzanie wyglądająca wrona i uważnie im się przyglądała.

„Mówią, że za Pękanym Szczytem mieszka cała rodzina, która potrafi przemienić się w wilki” – kontynuował Galta (nigdy nie porzucił obiecującego tematu bez rozwinięcia go do końca), „bo jednej nocy ktoś zastrzelił wilka, a następnego dnia ich ciotka kulała i miała ranę postrzałową na nodze...

„I myślę, że ludzie nie mogą zamieniać się w zwierzęta” – powiedział powoli Esk.

– A skąd to wzięłaś, Pani Wszystkowiedząca?

- Matka jest bardzo duża. Jeśli zamieni się w lisa, co stanie się z kawałkami, które nie mieszczą się pod skórą?

„Po prostu ich oczarowuje, a oni znikają” – powiedział Cern.

„Moim zdaniem magia działa trochę inaczej” – sprzeciwił się Esk. „Nie można po prostu pójść i sprawić, żeby coś się wydarzyło. To jest jak... kołysanie się na desce – kiedy jeden koniec opada, drugi koniecznie podnosi się…”

„Nie wyobrażam sobie mojej matki huśtającej się na desce” – zauważyła Galta. Cern zaśmiał się.

„Nie, chciałem powiedzieć, za każdym razem, gdy coś się dzieje, powinno wydarzyć się coś innego... tak mi się wydaje” – powiedział niepewnie Esk, omijając wyższą niż zwykle zaspę śnieżną. - Tylko... w przeciwnym kierunku.

– Nonsens – przerwała jej Galta. – Pamiętacie, jak w zeszłym roku na jarmark przyjechał prawdziwy czarodziej? Sprawił także, że znikąd pojawiły się rzeczy i ptaki. To znaczy po prostu tak się stało, powiedział właściwe słowa, machnął rękami i wszystko się wydarzyło. Nie było tam żadnych desek.

„Ale były karuzele” – wtrącił Cern. - I ta sytuacja, w której trzeba było przełożyć pewne rzeczy na inne, aby wygrać różne rzeczy. Ty, Galta, nigdy nie bij.

- I ty też powiedziałeś, że te rzeczy są specjalnie przyklejone do innych rzeczy, żeby nie dało się ich zburzyć, a potem powiedziałeś...

Rozmowa oddaliła się gdzieś jak para szczeniąt. Esk słuchał go jednym uchem. „Rozumiem, co chciałam powiedzieć” – zapewniła samą siebie. – Łatwo jest stworzyć magię, wystarczy znaleźć miejsce, w którym wszystko jest w równowadze i popchnięciu. Każdy może to zrobić. Nie ma tu nic magicznego. Cudowne słowa i machanie rękami - to po prostu... to dla...”

Była całkowicie zdezorientowana, zaskakując samą siebie. Ta myśl była obecna w jej umyśle, majacząc tuż przed jej nosem. Tylko Esk nie potrafił tego wyrazić słowami...

To przerażające, gdy znajdujesz w głowie interesujące rzeczy i nie wiesz, co tam robią. Ten…

„Rusz nogami, idziemy tak cały dzień”.

Potrząsnęła głową i pospieszyła za braćmi.

Dom wiedźmy składał się z tak wielu budynków gospodarczych i gospodarczych, że bardzo trudno było zrozumieć, jak pierwotnie wyglądał i czy w ogóle istniał. Latem otaczały go grządki porośnięte gęsto porośniętymi, jak moja mama niejasno nazywała „ziołami”, czyli niezwykłymi roślinami, owłosionymi, splątanymi i pełzającymi po ziemi, z ciekawymi kwiatami, jaskrawo zabarwionymi owocami i nieprzyjemnie spuchniętymi strąkami. Tylko mama wiedziała, do czego służą, a każdy dziki gołąb, który z głodu zdecydował się na śniadanie z „ziołami”, wyłaniał się z łóżek, chichocząc do siebie i wpadając na wszystko (a czasem w ogóle się nie pojawiał).

Teraz ogród był ukryty głęboko pod śniegiem. Samotny wiatrowskaz trzepotał na słupie. Matka nie aprobowała latania, ale niektórzy z jej znajomych nadal używali mioteł.

„Dom wygląda na opuszczony” – zauważył Cern.

„Nie ma dymu” – powiedział Galta.

„Okna są jak oczy” – pomyślała Esk, ale zachowała tę myśl dla siebie.

„To tylko dom matki” – powiedziała głośno. - Nic specjalnego.

Dom emanował pustką. Poczuli to. Okna naprawdę wyglądały jak oczy, czarne i groźne na tle białego śniegu. Żaden rozsądny mieszkaniec Gór Owczych nie pozwoliłby zimą zgasnąć w kominku – to sprawa honoru.

Eskarina chciała zasugerować, żeby wrócili do domu, ale wiedziała, że ​​jeśli powie choć słowo, chłopcy uciekną tak szybko, jak tylko będą mogli. Zamiast tego powiedziała:

„Mama mówi, że w toalecie zawsze wisi klucz na gwoździu”.

Ta propozycja również nie wzbudziła entuzjazmu. Nawet najzwyklejszą, nieznaną toaletę zamieszkują najróżniejsze małe horrory, takie jak gniazda os, ogromne pająki i tajemnicze stworzenia szeleszczące na dachu. I pewnego dnia, podczas ostrej zimy, mały niedźwiedź wszedł do toalety jednej rodziny i tam zapadł w sen zimowy, przez co cała rodzina cierpiała na ostre zaparcia, dopóki niedźwiedź zgodził się przenieść na strych na siano. W toalecie czarownicy można znaleźć wszystko.

„Idź, jeśli chcesz” – odpowiedział niedbale Galta i westchnął niemal niezauważalnie z ulgą.

Kiedy Esk w końcu otworzyła zasypane śniegiem drzwi, toaleta, która się jej ukazała była schludna, czysta i nie zawierała niczego bardziej złowrogiego niż stary kalendarz, a raczej połowa starego kalendarza starannie przyczepiona do gwoździa. Z filozoficznego punktu widzenia matka nie aprobowała czytania, ale nigdy nie twierdziła, że ​​książki, zwłaszcza te z ładnymi, cienkimi stronami, są do niczego.

Klucz leżał na półce przy drzwiach razem z poczwarką jakiegoś motyla i ogarkiem świecy. Starając się nie przeszkadzać lalce, Esk ostrożnie wzięła klucz i pospiesznie wróciła do braci.

Nie było sensu iść do frontowych drzwi. Przez frontowe drzwi Bad Ass przechodzili tylko nowożeńcy i zmarli, a matka nie chciała przyłączać się ani do jednego, ani do drugiego. Drzwi na tyłach domu były zasypane śniegiem, a lód w beczce z wodą od dawna nie był pęknięty.

Zanim wykopali drogę do drzwi i nakłonili klucz do przekręcenia zamka, na niebie pojawiło się zachodzące słońce Świata Dysku.

Duża kuchnia była ciemna, wilgotna i śmierdziała śniegiem. Zawsze było ciemno, ale przywykli do widoku jasnego ognia w dużym kominku i wdychania gęstych oparów naparu matki. Czasami od zapachów bolała mnie głowa lub wyobrażałem sobie różne ciekawe rzeczy.

Nawołując matkę, błąkali się niepewnie po parterze, aż Esk w końcu zdecydował, że nie mogą dłużej zwlekać i muszą udać się na górę. Kliknięcie zamka w drzwiach prowadzących na wąskie schody zabrzmiało znacznie głośniej, niż powinno.

Matka odpoczywała na łóżku, skrzyżowane ramiona przyciskała do piersi. Wiatr otworzył małe okienko i drobny śnieg pokrył całą podłogę i całe łóżko.

Esk wpatrywał się w patchworkowy koc, na którym leżała kobieta. Czasami jakiś nieistotny szczegół może urosnąć i wypełnić cały świat. Dziewczyna prawie nie słyszała płaczu Cerna: przypomniała sobie, jak dwie zimy temu, kiedy spadło prawie tyle samo śniegu, a w kuźni nie było nic do roboty, jej ojciec szył ten koc, używając skrawków najróżniejszych tkanin które trafiły do ​​Bad Ass z całego świata – jedwab, skóra wilkołaka, bawełna papierowa i wełna turga. Ponieważ nie umiał szyć, w rezultacie powstało dość dziwne, grudkowate ciasto, bardziej przypominające płaski żółw niż koc, a matka Eska hojnie postanowiła podarować to dzieło swojej mamie na Wigilię Bożego Narodzenia…

- Umarła? – zapytał Galta, jakby Esk był ekspertem w takich sprawach.

Esk wpatrywał się w babcię Weatherwax. Twarz starej kobiety była wychudzona i szara. Czy tak wyglądają zmarli? Czy jej klatka piersiowa nie powinna unosić się i opadać? Galta wziął się w garść.

„Trzeba kogoś przyprowadzić i trzeba już iść, bo zaraz się ściemni” – oznajmił zdecydowanie. – Ale Cern tu zostanie.

Brat patrzył na niego z przerażeniem.

„Ktoś musi zostać przy zmarłych” – odpowiedział Galta. „Pamiętasz, jak umarł stary wujek Durgart, a ojciec musiał całą noc siedzieć przy świecach?” Inaczej przyjdzie ktoś okropny i zabierze twoją duszę gdzieś… gdzieś – dokończył niezręcznie. „Wtedy umarli wrócą i zaczną się wam ukazywać”.

Cern otworzył usta, żeby znowu ryczeć.

„Zostanę” – pospiesznie interweniował Esk. - Nie przeszkadza mi to. To tylko matka.

Galta odetchnął głęboko z wyraźną ulgą.

– Zapal świeczki czy coś. Moim zdaniem właśnie tak należy to zrobić. I wtedy…

Coś zadrapało o parapet okna. Wrona, która na niego wylądowała, zamrugała i spojrzała na dzieci podejrzliwie. Galta krzyknął i rzucił w nią kapeluszem. Wrona odleciała, kracząc z wyrzutem, a on zamknął okno.

- Widziałem ją tu już wcześniej. Prawdopodobnie karmi ją matka. „Nakarmiła mnie” – poprawił się. - Ogólnie rzecz biorąc, wrócimy i sprowadzimy pomoc - jest szybko. Chodźmy, Cern.

Wpadli na ciemne schody. Esk ich odprowadzał i zamykał drzwi.

Słońce zmieniło się w szkarłatną kulę wiszącą nad górami, a na niebie rozbłysło już kilka wczesnych gwiazd.

Esk przechadzał się po kuchni i w końcu znalazł ogieczek łojowej świecy oraz krzemień. Po wielu wysiłkach udało jej się zapalić świecę, a Esk postawił ją na stole, chociaż tak naprawdę świeca nie oświetlała kuchni, a jedynie wypełniała ją cieniami. Następnie Esk usiadła przy zimnym kominku w fotelu bujanym swojej matki i zaczęła czekać. Z biegiem czasu. Nic się nie stało.

Wtedy ktoś zapukał do okna. Esk wziął prawie wypaloną świecę i zajrzał w grube, mętne szkło. Żółte, paciorkowate oko wpatrywało się w nią. Świeca zamigotała w kałuży roztopionego smalcu i zgasła.

Esk zamarł w całkowitym bezruchu, nie śmiejąc nawet oddychać. Znów rozległo się pukanie. Potem ucichł i po krótkiej ciszy zatrzasnął się zatrzask w drzwiach. „Przyjdzie ktoś straszny” – powiedzieli chłopcy.

Dziewczyna po omacku ​​wróciła do fotela bujanego i prawie upadła, potykając się o niego. Przyciągając krzesło do progu, otworzyła drzwi najlepiej, jak potrafiła. Klamka brzęknęła po raz ostatni i ucichła.

Esk czekała, nasłuchując, aż w uszach zaczęło jej dzwonić od ciszy. Potem coś cicho, ale uporczywie zapukało w małe okienko spiżarni. Po chwili wszystko ucichło, a chwilę później znów zaczęło się w sypialni nad jej głową – niski, drapiący dźwięk, dźwięk, który mogły wydać tylko pazury.

Esk rozumiała, że ​​musi wykazać się odwagą, ale w taką noc jej odwaga wystarczyła tylko na czas świecy. Dziewczyna zamknęła mocno oczy i ponownie po omacku ​​ruszyła w stronę drzwi.

W palenisku rozległo się głuchy łomot – spadł duży kawałek sadzy – a od komina do Eska dobiegł rozpaczliwy odgłos drapania. Dziewczyna odsunęła rygiel, otworzyła drzwi i wybiegła w noc.

Zimno tnie moją twarz jak nóż. Mróz spowodował, że na śniegu utworzyła się skorupa skorupy. Esk nie obchodziło, dokąd uciec, ale cichy strach zaszczepił w niej palącą determinację, by dotrzeć do tego „nieważne gdzie” tak szybko, jak to możliwe.

Wrona otoczona chmurami sadzy i z irytacją mamrocząc pod nosem przekleństwa, ciężko wylądowała na palenisku i wskoczyła w ciemność. Po chwili rozległ się dźwięk zatrzasku drzwi klatki schodowej i trzepot skrzydeł na schodach.

Esk podniosła rękę i zaczęła dotykać drewna, szukając nacięć. Tym razem miała szczęście, ale kombinacja kropek i rowków powiedziała jej, że znajdowała się około mili od wioski i biegła w złym kierunku.

Księżyc niczym główka sera świecił na niebie, a po czarnym kocu rozsypały się małe, jasne i bezlitosne gwiazdki. Las otaczający dziewczynę był wzorem cieni i bladego śniegu. Bystre oczy Eska nie umknęły temu, że nie wszystkie cienie zamierzają stać w miejscu.

Wszyscy we wsi wiedzieli, że w górach żyją wilki – czasami w nocy ich wycie odbijało się echem po wysokich szczytach. Zwierzęta jednak rzadko zbliżały się do ludzkich siedzib – współczesne wilki były potomkami tych, którzy przetrwali tylko dzięki mocno wyuczonej zasadzie: człowiekowi można złamać zęby.

Ale pogoda była surowa, a to stado było na tyle głodne, że całkowicie zapomniało o doborze naturalnym.

Esk pamiętał, czego uczono wszystkie dzieci. Wspiąć się na drzewo. Rozpalić ogień. Jeśli wszystko inne zawiedzie, znajdź kij i przynajmniej solidnie pobij bestie. W żadnym wypadku nie należy próbować uciekać. Drzewo za nią była brzozą – gładką i nie do zdobycia.

Esk zobaczyła, jak długi cień oddzielony od jeziora ciemności rozciągał się przed nią i powoli się zbliżył. Zmęczona, przestraszona, nie mogąca już myśleć, dziewczyna upadła na kolana w spalonym od zimna śniegu i zaczęła go odgarniać, desperacko próbując znaleźć jakiś kij.

Babcia Weatherwax otworzyła oczy i zapatrzyła się w sufit, który był pokryty pęknięciami i zapadał się jak szczyt namiotu.

Skupiła się na fakcie, że ma ręce, a nie skrzydła i że nie musi już skakać, żeby się poruszyć. Po Pożyczeniu powinna była się na chwilę położyć, żeby umysł mógł przyzwyczaić się do własnego ciała, ale teraz po prostu nie miała czasu.

„Cholera z tą dziewczyną” – mruknęła i próbowała wlecieć na zagłówek.

Wrona – która wykonała tę sztuczkę kilkanaście razy i wierzyła (o ile ptaki w ogóle potrafią liczyć, co jest niezwykle rzadkie), że wart jest stały stół składający się z resztek szynki i wyselekcjonowanych resztek kuchennych oraz ciepła grzęda w nocy od czasu do czasu nieprzyjemnie jest wpuścić matkę do głowy – ta wrona przyglądała się staruszce z lekkim zainteresowaniem.

Matka znalazła swoje buty i z hukiem zbiegła po schodach, tłumiąc pokusę, by po prostu je zdjąć i zjechać na dół. Drzwi były szeroko otwarte, a na podłodze zebrała się już niewielka warstwa drobnego śniegu.

„To infekcja” – przeklęła, zadając sobie pytanie, czy warto próbować odnaleźć świadomość Eska.

Jednak świadomość ludzka nie jest tak jasna jak świadomość zwierzęcia, a w każdym razie nadświadomość lasu utrudniała poszukiwania nie mniej niż próba usłyszenia szumu wodospadu wśród wściekłego dudnienia burzy. Ale matka natychmiast poczuła świadomość stada wilków. To było jak silny smród i wypełniło moje usta smakiem krwi.

Matka zobaczyła małe ślady na skorupie skorupy, w połowie pokryte śniegiem. Przeklinając i mamrocząc coś pod nosem, Matka Weatherwax owinęła się szalem i wybiegła z domu.

Biały kot śpiący na swojej osobistej półce w kuchni usłyszał podejrzane szelest dochodzące z najciemniejszego kąta i obudził się. Kowal, prowadzony przez rozhisteryzowanych synów, ostrożnie zamknął za sobą drzwi, a kot z zaciekawieniem patrzył na wąski cień, który szturchał zamek i sprawdzał zawiasy.

Drzwi były dębowe, stwardniałe pod wpływem ciepła i czasu, ale to nie przeszkodziło im wylecieć na drugą stronę ulicy.

Kowal idący w pośpiechu drogą usłyszał dźwięk na niebie. Matka też go usłyszała. Było to celowe brzęczenie, przypominające odgłos przepływającego stada gęsi. Chmury spuchnięte od śniegu, które znalazły się na drodze obiektu, wrzały i wirowały.

Wilki również usłyszały podejrzany hałas. Jednak usłyszeli go za późno. Źródło ryku przeleciało nisko nad wierzchołkami drzew i zanurkowało w polanę.

Babcia Weatherwax nie musiała już uważnie przyglądać się łańcuchowi śladów. Skierowała się prosto do miejsca, gdzie rozbłysły błyski nieziemskiego światła i skąd słychać było dziwne gwizdki, tępe uderzenia i błagalne piski. Minęła ją para wilków; ich uszy były przyciśnięte do głowy, a zwierzęta były przepełnione niezachwianą determinacją, aby wydostać się stąd łapami, bez względu na to, co stanie im na drodze.

Trzasnęły łamane gałęzie. Coś dużego i ciężkiego wylądowało na drzewie obok mojej matki i jęcząc, upadło w śnieg. Kolejny wilk przeleciał równolegle do ziemi i uderzył w pień drzewa. Zapadła cisza. Matka rozsunęła ośnieżone gałęzie.

Zobaczyła szeroki krąg zdeptanego śniegu. W pobliżu jego granicy leżało kilka wilków, albo martwych, albo mądrze decydujących się nie ruszać.

Laska ugrzęzła w śniegu, a mama, która ostrożnie ją obchodziła, miała wrażenie, że się odwraca, nie spuszczając jej z oczu.

W środku okręgu znajdowała się mała, ciasno zwinięta bryła. Matka z pewnym wysiłkiem uklękła i ostrożnie wyciągnęła do niego rękę.

Personel się przeprowadził. Przebiegło go lekkie, prawie niedostrzegalne drżenie, ale ręka matki natychmiast się zatrzymała, nie dotykając ramienia Escariny. Matka spojrzała gniewnie na rzeźbiony kij, rzucając mu wyzwanie, aby ponownie się poruszył.

Powietrze zgęstniało. Potem wydawało się, że personel się wycofał. Nie odszedł, ale bardzo jasno dał do zrozumienia starej wiedźmie, że to nie była porażka, ale zwykły manewr taktyczny. Na przykład on, personel, nie chciał, żeby myślała, że ​​wygrała, bo tak nie było. Esk wzdrygnął się. Matka z roztargnieniem poklepała ją po plecach.

- To ja, dziewczyno. Po prostu stara matka.

Bryła postanowiła się nie odwracać. Matka przygryzła wargę. W ciągu swojego życia nigdy nie nauczyła się porozumiewać z dziećmi, ponieważ zawsze patrzyła na nie – jeśli w ogóle na nie patrzyła – jak na skrzyżowanie ludzi i zwierząt. Wiedziała, jak postępować z dziećmi. Z jednego końca wlewasz mleko, a drugi utrzymujesz w czystości. Z dorosłymi jest jeszcze łatwiej, bo oni sami się odżywiają i dbają o czystość. Ale pomiędzy dziećmi i dorosłymi istniał cały świat doświadczeń, którymi nigdy tak naprawdę jej nie interesowała. Z tego, co wiedziała, najważniejsze było, żeby dzieci nie złapały jakiejś śmiertelnej choroby i nadzieja, że ​​w końcu wszystko się ułoży.

Matka była całkowicie zagubiona, ale jednocześnie zrozumiała, że ​​musi coś zrobić.

- Och, czy wilki unidle nas wystraszyły? – powiedziała przypadkowo. Wydawało się, że się udało, chociaż próba była daleka od doskonałości.

„Wiesz, mam już osiem lat” – oznajmił stłumiony głos gdzieś pośrodku kuli.

„Ludzie, którzy mają już osiem lat, nie siedzą na śniegu zwinięci w kłębek” – odparowała matka, torując sobie drogę przez dżunglę rozmowy dorosłego z dzieckiem.

Shar nie odpowiedział.

„Prawdopodobnie mam w domu mleko i ciasteczka” – zaryzykowała mama.

Nie miało to pożądanego wpływu na piłkę.

„Eskarina Smith, jeśli w tej chwili nie zaczniesz zachowywać się właściwie, dam ci klapsa!”

Esk ostrożnie wysunęła głowę i wymamrotała:

– Ale nie ma powodu grozić.

Kiedy kowal dotarł do domu, matka właśnie zbliżała się do drzwi, prowadząc Eskarinę za rękę. Chłopcy wyjrzeli zza pleców ojca.

„Ech” – powiedział kowal, nie do końca pewien, jak rozpocząć rozmowę z mężczyzną, który rzekomo już nie żył. - Ja, hm, zostałem poinformowany, że jesteś... chory.

Odwrócił się i spojrzał na swoich synów groźnym wzrokiem.

„Właśnie odpoczywałem i chyba zasnąłem”. I śpię bardzo spokojnie.

– No tak – odpowiedział niepewnie kowal. - W takim razie jest OK. Co się stało z Eskiem?

„Trochę się przestraszyłam” – odpowiedziała matka, ściskając dłoń dziewczynki. -Cienie i tak dalej. Musi się dobrze rozgrzać. Była trochę zdenerwowana i miałem zamiar położyć ją do łóżka w moim łóżku, jeśli nie ma to nic przeciwko.

Kowal miał lekkie wątpliwości, czy nie jest temu przeciwny, ale wiedział na pewno, że jego żona, podobnie jak inne kobiety we wsi, traktowała matkę z szacunkiem i że sprzeciwy mogły się na nim obrócić.

- Cóż, świetnie, świetnie. Jeśli nie masz nic przeciwko. Poślę po nią rano, dobrze?

„Zgodziliśmy się” – moja mama skinęła głową. – Zaprosiłbym cię do środka, ale zgasł mi kominek…

„Nie, nie, nie martw się” – zapewnił ją pospiesznie kowal. - Kolacja już na mnie czeka. „Pali się” – dodał, zerkając z ukosa na Galtę, który otworzył usta, żeby coś powiedzieć, ale po chwili zmienił zdanie.

Kiedy wyszli, czemu towarzyszyły głośne protesty chłopców, matka wepchnęła Eska do kuchni i zamknęła za sobą drzwi. Wyjęła ze swoich zapasów nad szafką kuchenną dwie świece, zapaliła je i wyjęła ze starej skrzyni kilka podartych, ale ciepłych wełnianych koców, które cuchnęły kulkami na mole. Otuliwszy Eska, posadziła dziewczynę w bujanym fotelu, a ona przy akompaniamencie chrząkania i skrzypienia stawów uklękła i zaczęła rozpalać ognisko. Była to skomplikowana ceremonia z udziałem suszonych grzybów, wiórów, odłamków gałązek oraz dużej ilości wydmuchującego powietrza i przekleństw.

„Nie powinnaś się tak męczyć, mamo” – powiedział Esk.

Matka zamarła i spojrzała na tylną ścianę kominka. Całkiem ładny mur, wykuł go wiele lat temu kowal, dekorując go dekoracją w postaci naprzemiennie sów i nietoperzy. Jednak w tej chwili matka nie była zainteresowana rysunkiem.

- Czy to prawda? – odpowiedziała zupełnie beznamiętnie. - Znasz lepszy sposób?

„Można było wyczarować ogień.”

Matka z największą starannością zaczęła prostować zrębki w płonącym płomieniu.

- A jak, proszę powiedz, wyczaruję to? – zapytała, najwyraźniej kierując swoje pytanie na tylną ścianę kominka.

„Ech”, odpowiedział Esk, „ja… nie wiem”. Ale powinieneś to wiedzieć sam. Każdy wie, że potrafisz czarować.

„Istnieje czary” – powiedziała matka – „i są czary”. Najważniejsze, moja dziewczyno, to wiedzieć, co można zrobić za pomocą czarów, a czego nie. I zapamiętajcie moje słowa, nigdy nie był przeznaczony do rozpalania ognia. Możesz być tego pewien. Gdyby Stwórca chciał, żebyśmy użyli czarów do rozpalenia ognia, nie dałby nam… hm… zapałek.

„Ale czy można rozpalić ogień za pomocą czarów?” – upierała się Esk, obserwując, jak jej matka wiesza na wieszaku stary, czarny czajniczek. - Cóż, jeśli chcesz? Gdyby było to dozwolone?

„Być może” – zgodziła się matka, która i tak nie mogłaby tego zrobić: ogień nie miał świadomości, nie był żywy, a to tylko dwa z trzech powodów.

– Przy pomocy czarów ogień natychmiast wybuchłby…

„To, co na ogół warto robić, można zrobić dobrze lub źle” – mawiała matka, szukając ratunku w aforyzmach, ostatniej ucieczce dorosłych oblężonych przez dzieci.

- Tak ale...

- I żadnych „ale”.

Matka szperała w ciemnym drewnianym pudełku stojącym na szafce kuchennej. Była dumna ze swojej niezrównanej wiedzy na temat właściwości ziół owczych – nikt lepiej od niej nie rozumiał wielu zalet krupnika, towarzysza i żurawiny – jednak zdarzały się chwile, gdy aby osiągnąć zamierzony efekt, musiała sięgnąć po niewielki zapas zazdrośnie wymienianych i starannie konserwowanych leków z zagranicy (tak, zdaniem matki, nazywały się wszystkie krainy położone dalej niż dzień drogi od Bad Butt).

Rozdrobniła suche czerwone liście do kubka, dodała miód, zalała całość wodą i powstały napój wcisnęła Eskowi w ręce. Umieściwszy pod rusztem kominka duży okrągły kamień – później owinięty w kawałek koca, miał stać się termoforem – i surowo nakazując dziewczynie wstać z krzesła, Matka Weatherwax wyszła do spiżarni.

Esk bębniła obcasami w nogi bujanego fotela i popijała drinka. Miał dziwny, pieprzny smak. Zadawała sobie pytanie, co to jest. Ona oczywiście próbowała już wywarów i naparów mamy, zawsze doprawianych miodem, których ilość, ustalana osobiście przez matkę, zależała od tego, czy udawało się, czy nie. Esk wiedział, że matka była znana w całych Górach Owcepik ze swoich specjalnych mikstur na choroby, o których żona kowala – a od czasu do czasu inne młode kobiety – mówiła jedynie aluzjami, podnosząc brwi i zniżając głos…

Kiedy matka wróciła, Esk spał. Nie pamiętała, jak ją położono do łóżka i jak matka zamknęła okno. Czarownica wróciła do kuchni i przyciągnęła fotel bujany bliżej ognia.

„Coś siedzi w tej dziewczynie” – powtarzała sobie. „Coś jest ukryte tam, w środku.” Nie chciała myśleć, co to było, ale dobrze pamiętała, jaki los spotkał wilki. I cała ta rozmowa o wzniecaniu ognia za pomocą czarów... Tak go rozniecili czarodzieje, tej magii nauczono ich na pierwszym roku Uniwersytetu.

Matka westchnęła. Można to sprawdzić tylko w jeden sposób. Zaczynała czuć się za stara na takie sztuczki.

Biorąc świecę, matka przeszła przez spiżarnię do przybudówki, w której trzymane były jej kozy. Trzy futrzane kule w swoich boksach patrzyły obojętnie na swojego właściciela. Trzy usta rytmicznie chrupały przydzieloną im rację siana. Powietrze było ciepłe i lekko śmierdziało gazami jelitowymi.

Powyżej, pomiędzy belkami, siedziała mała sowa, jedno z wielu stworzeń, które odkryły, że życie z matką jest warte sporadycznych niedogodności. Sowa, posłuszna wezwaniu matki, wleciała jej na rękę, a stara wiedźma w zamyśleniu gładząc miękkie pióra, rozglądała się dookoła, szukając miejsca do położenia się. Wystarczy kupa siana. Zdmuchnęła świecę i położyła się na sianie; sowa siedziała na jej palcu.

Kozy żuły, bekały i połykały, spędzając przytulną noc na wykonywaniu tej czynności. Jedynie wydawane przez nie dźwięki przerywały ciszę nocy.

Ciało matki zamarło. Sowa poczuła, jak wiedźma wchodzi do jej mózgu i grzecznie podeszła. Matka nadal będzie żałować tego ruchu; dwie Pożyczki jednego dnia - a rano będzie zupełnie załamana i opętana namiętną chęcią zjedzenia myszy. Wcześniej, gdy była młodsza, w ogóle się tym nie przejmowała – biegała z jeleniami, polowała na lisy, poznawała dziwne, mroczne zwyczaje kretów i rzadko nocowała we własnym ciele. Jednak w miarę jak dorastała, pożyczanie stawało się dla niej coraz trudniejsze, a zwłaszcza powrót. Być może już niedługo nadejdzie taki moment, że nie będzie mogła już wrócić, a pozostawione w domu ciało zamieni się w kupę trupa... Chociaż, szczerze mówiąc, nie jest to taka zła śmierć.

Czarodzieje nie powinni wiedzieć takich rzeczy. Jeśli magowie penetrowali świadomość innej istoty, robili to jak złodzieje - nie z oszustwa, ale dlatego, że oni, głupi idioci, po prostu nie pomyśleli o zrobieniu tego w inny sposób. I dlaczego mieliby przejąć kontrolę nad ciałem sowy? Nie potrafią latać, muszą się tego uczyć przez całe życie. Natomiast sposobem pozbawionym przemocy jest zamieszkanie w mózgu ptaka i prowadzenie go tak delikatnie, jak wiatr porusza liśćmi.

Sowa ożywiła się, wleciała na wąski parapet i cicho wymknęła się w noc.

Chmury już się rozstąpiły, a góry kusząco błyszczały w świetle półprzezroczystego księżyca. Prześlizgując się cicho między rzędami drzew, mama patrzyła na świat sowimi oczami. Gdy się tego nauczysz, będzie to jedyny sposób podróżowania! Przede wszystkim lubiła pożyczać ptaki i eksplorować z ich pomocą odosobnione, wysokogórskie doliny, dokąd nie dotarł jeszcze żaden człowiek; ukryte jeziora pomiędzy czarnymi klifami; maleńkie otoczone murem pola na skrawkach płaskiego terenu wzniesionego na stromych skalistych zboczach - domena niepozornych i skrytych stworzeń. Któregoś dnia podróżowała z gęsiami, które każdej wiosny i jesieni przelatują nad górami, i śmiertelnie się przestraszyła, gdy odkryła, że ​​prawie przeleciała obok punktu powrotu.

Sowa opuściła las, przeleciała ponad dachami wsi i wzbijając chmurę śniegu, wylądowała na największej jabłoni porośniętej jemiołą w kowalskim ogrodzie.

Gdy tylko jej pazury dotknęły gałęzi, zdała sobie sprawę, że się nie myliła. Drzewo ją odrzuciło, czuła, że ​​próbuje ją odepchnąć. „Nie odejdę” – pomyślała.

„No dalej, terroryzuj mnie” – powiedziało drzewo w nocnej ciszy. – Skoro jestem drzewem, to znaczy, że jest to możliwe, prawda? Oto ona, typowa kobieta.”

„Przynajmniej teraz się na coś przydasz” – pomyślała w odpowiedzi matka. – Lepiej być drzewem niż czarodziejem, co?

„To nie jest takie złe życie” – powiedziało drzewo. - Słońce. Świeże powietrze. Czas na refleksję. A wiosną są pszczoły.”

Było coś tak zmysłowego w sposobie, w jaki drzewo mruczało „pszczoły”, że matka, która miała kilka uli, straciła ochotę na jedzenie miodu. Miała wrażenie, że przypomniano jej, że jaja to nienarodzone pisklęta.

– Przyszłam w sprawie dziewczyny, Escarina – syknęła.

„Obiecujące dziecko” – pomyślało drzewo. „Przyglądam się jej z zainteresowaniem”. I kocha jabłka.”

„Och, ty świnio!” – zawołała zszokowana matka.

"Co powiedziałem? Może powinienem też przeprosić ciebie za to, że nie oddychasz?

Matka podeszła bliżej kufra.

„Musisz ją wypuścić” – rozkazała. „Magia zaczyna się wydobywać.”

"Już? „Jestem zszokowany” – powiedziało drzewo.

„To niewłaściwa magia! - krzyknęła mama. - To magia czarodziejów, a nie magia kobiet! Esk jeszcze nie wie, co to jest, ale jej magia zabiła dziś tuzin wilków!

"Wspaniały!" - odpowiedziało drzewo.

Matka krzyknęła z wściekłości.

"Wspaniały? A jeśli wda się w kłótnię z braćmi i przypadkowo straci panowanie nad sobą, co?

Drzewo wzruszyło ramionami. Z gałęzi spadły płatki śniegu.

– W takim razie musisz ją przeszkolić.

"Uczyć? Wiem dużo o tym, jak uczy się czarodziejów!

„Wyślij ją na uniwersytet”.

„Ona jest kobietą!” – krzyczała mama, podskakując na gałęzi.

"Więc co? Kto powiedział, że kobiety nie mogą być czarodziejami?

Matka zawahała się. Drzewo równie dobrze mogłoby zapytać, dlaczego ryby nie mogą być ptakami. Wzięła głęboki oddech i przemówiła. Ale potem przestała. Wiedziała, że ​​musi istnieć odpowiedź ostra, żrąca, destrukcyjna, a przede wszystkim oczywista. Ale ku jej skrajnej irytacji nigdy jej to nie przyszło do głowy.

„Kobiety nigdy nie były czarodziejkami. To wbrew naturze. Mówisz też, że człowiek może zostać czarownicą.

„Jeśli zdefiniujesz wiedźmę jako osobę, która czci zasadę wszechstwarzającą, to znaczy honoruje tę główną...” drzewo podskoczyło i nie ucichło przez kilka minut.

Babcia Weatherwax z niecierpliwością i irytacją słuchała wyrażeń w rodzaju „seria Bogiń Matki”, „prymitywny kult księżyca” – wiedziała już, co to znaczy być czarownicą. Istnieją zioła, klątwy, nocne loty po okolicy i wierność tradycjom, ale nie ma to żadnego związku z komunikacją z boginiami - czy to matkami, czy kimkolwiek innym - które najwyraźniej potrafią bardzo wątpliwe sztuczki. A kiedy drzewo zaczęło mówić o „tańczeniu nago”, matka próbowała zakryć uszy piórami – nawet jeśli pod misternymi warstwami jej koszul i spódnic znajduje się trochę skóry, nie oznacza to, że ta okoliczność zasługuje na jej aprobatę .

Drzewo zakończyło swój monolog. Matka trochę poczekała, żeby w końcu upewnić się, że jabłoń nic nie doda, i zapytała: „To czary, prawda?”

"To jest to samo. Jego podstawy teoretyczne.”

„Wy, czarodzieje, macie wspaniałe pomysły”.

„Nie jestem już czarodziejem, tylko drzewem”.

Matka potargała pióra. „Teraz mnie posłuchaj, Panie Podstawie Teoretycznej Drzewa. Gdyby kobiety urodziły się, by zostać czarodziejami, mogłyby zapuścić długie, siwe brody, ona nie będzie czarodziejką, to jest dla ciebie jasne, magia to całkowicie zły sposób używania magii, to tylko światło, ogień i zabawa Moce, ona jest zupełnie bezużyteczna. Życzę ci dobrej nocy.

Sowa spadła z gałęzi. Matka nie trzęsła się ze wściekłości tylko dlatego, że przeszkadzała w locie. Czarodzieje! Za dużo mówią, trzymają swoje zaklęcia przypięte do książek jak motyle, ale najgorsze jest to, że myślą, że tylko ich magia jest warta uprawiania.

Matka była głęboko przekonana o jednym: kobiety nigdy nie były czarodziejami i teraz nimi nie zostaną.

W bladym świetle zanikającej nocy wróciła do domu. Jej ciało było wypoczęte po spaniu na sianie i miała nadzieję, że posiedzi w fotelu bujanym przez kilka godzin i oczyści myśli. Był to czas, gdy noc jeszcze się nie skończyła, a dzień jeszcze nie całkiem zaczął – myśli były jasne, jasne i nic im nie przeszkadzało. Ona... Laska stała pod ścianą, obok szafki kuchennej. Matka zamarła w miejscu.

– Rozumiem – powiedziała w końcu. - Więc to znaczy, że tak? W moim własnym domu?

Podeszła bardzo powoli do paleniska, rzuciła na rozżarzone węgle kilka polan i podsycała ogień, aż płomienie trzaskały aż do komina.

Zadowolona z rezultatu swoich wysiłków, odwróciła się, na wszelki wypadek wymamrotała kilka zaklęć zabezpieczających i chwyciła laskę. Nie stawiał oporu, a ona ledwo zdołała powstrzymać się od upadku. W dłoniach trzymała laskę, a ona śmiała się triumfalnie, czując mrowienie w jej dłoni i magię trzaskającą przez nią jak powietrze podczas burzy. Proste! Najwyraźniej duch walki personelu gdzieś wyparował.

Rzucając klątwy na czarodziejów i wszystkie ich dzieła, uniosła laskę nad głowę i wbiła ją w ogień, w jego najgorętszą część. Esk krzyknął. Dźwięk przeleciał przez podłogę sypialni i przeciął ciemny dom jak sierp.

Matka była starą, zmęczoną kobietą i nie myślała zbyt dobrze po długim i ciężkim dniu, ale aby przetrwać, wiedźma musi nauczyć się wyciągać pochopne i bardzo odważne wnioski. Matka wciąż patrzyła na laskę pokrytą płomieniami i słuchała dochodzących z góry krzyków, a jej ręce sięgały już po czarny czajnik. Zalała ogień wodą, chwyciła laskę z paleniska, z którego unosiły się kłęby pary, i wbiegła po schodach na drugie piętro, myśląc z przerażeniem o tym, co tam zaraz zobaczy.

Esk siedziała na wąskim łóżku, cała i zdrowa, ale krzyczała z całych sił. Matka przytuliła ją mocno i próbowała uspokoić; nie wiedziała dokładnie, jak to się stało, ale roztargnione klepanie po plecach i niewyraźne dźwięki zachęty zdawały się działać. Krzyki zamieniły się w szloch, a w końcu w ciche łkanie. Matka rozpoznała słowa „ogień” i „gorąco”, a jej usta zacisnęły się w cienką, gorzką linię.

Wreszcie położyła dziewczynę do łóżka, przykryła kocem i cicho, ukradkiem zeszła po schodach.

Personel ponownie stanął pod ścianą. Matka wcale się nie zdziwiła, że ​​nie było na nim ani jednego śladu przypalenia.

Odwróciła bujak w stronę laski i usiadła, opierając brodę na dłoni. Cały jej wygląd wyrażał ponurą determinację.

Po chwili krzesło samo zaczęło się kołysać. Jego skrzypienie było jedynym dźwiękiem w ciszy, która zgęstniała, rozprzestrzeniła się i wypełniła kuchnię niczym przerażająca ciemna mgła.

Rano, zanim Esk się obudził, matka ukryła laskę pod strzechą – w bezpiecznym miejscu.

Esk zjadł śniadanie i wypił szklankę koziego mleka. Wydarzenia ostatnich 24 godzin nie pozostawiły po niej śladu. Po raz pierwszy spędziła w domu matki więcej czasu, niż było to wymagane w ramach krótkiej wizyty kurtuazyjnej. Tak czy inaczej, podczas gdy stara wiedźma myła naczynia i doiła kozy, Esk starał się jak najlepiej wykorzystać domniemane pozwolenie na zwiedzanie okolicy.

Szybko odkryła, że ​​życie w domu nie jest takie proste. Na przykład był problem imion dla kóz.

– Ale oni muszą mieć imiona! - wykrzyknęła. – Wszystko ma swoją nazwę.

Matka spojrzała na nią zza okrągłego, gruszkowatego boku starszej kozy i wycisnęła cienki strumień mleka do niskiego wiadra.

„No cóż, prawdopodobnie mają imiona w języku kozim” – mruknęła niewyraźnie. „Ale po co im ludzkie imiona?”

„Widzisz…” zaczął Esk, zrobił pauzę i po chwili zastanowienia zapytał: „Więc jak zmusić ich, aby robili to, co chcesz?”

„Po prostu to robią, a kiedy mnie potrzebują, krzyczą”.

Esk z poważną miną podał starszej kozie kawałek siana. Matka patrzyła na nią zamyślonym wzrokiem. Kozy rzeczywiście miały dla siebie imiona i ona wiedziała o tym bardzo dobrze. Nazwy wahały się od „koza-moje-dziecko”, „koza-przywódca stada”, „koza-moja-matka” i pół tuzina innych, z których najważniejszym było „koza, która-stoi- Tutaj". Kozy słynęły także ze złożonej hierarchii w stadzie, czterech żołądków i układu trawiennego, który pracowicie mruczał każdej dobrej nocy. Matce zawsze wydawało się, że nazywanie tego wszystkiego na przykład Rumiankiem oznacza obrazę szlachetnego zwierzęcia.

„Esk” – zawołała, podejmując decyzję.

– Kim chciałbyś zostać, gdy dorośniesz?

Na twarzy Eska widać było zdumienie.

- Nie wiem.

„No cóż” – powiedziała matka, nie przerywając dojenia – „jak myślisz, co będziesz robić, gdy dorośniesz?”

- Nie wiem. Prawdopodobnie wyjdę za mąż.

- Czy chcesz?

Usta Esk zaczęły mówić „nie s…”, ale dostrzegła wzrok matki, zatrzymała się i chwilę zamyśliła.

„Wszyscy dorośli, których znam, pobrali się” – odpowiedziała w końcu, zastanowiła się i ostrożnie dodała: „Z wyjątkiem ciebie, oczywiście”.

„To prawda” – odpowiedziała matka.

– Nie chciałeś się pobrać?

Teraz przyszła kolej na myślenie matki.

– Nie udało mi się – wydusiła w końcu. – Widzisz, jest zbyt wiele innych rzeczy do zrobienia.

„Tata mówi, że jesteś czarownicą” – zaryzykował Esk.

- Mówi poprawnie.

Esk skinął głową. Czarownice w Owczych Górach cieszyły się statusem podobnym do tego, jaki w innych kulturach mają zakonnice, poborcy podatkowi i ściekacze. No cóż, to znaczy, że ich szanowano, czasem podziwiano, w ogóle chwalono ich za zrobienie czegoś, co logicznie rzecz biorąc powinno być zrobione, ale każdy czuł się trochę nieswojo w ich towarzystwie.

– Chcesz się uczyć i zostać czarownicą? - zapytała matka.

-Masz na myśli magię? – Oczy Eska rozbłysły.

- Tak, magia. Ale nie ognisty. Prawdziwa magia.

-Czy umiesz latać?

– Są lepsze rzeczy niż latanie.

- I mogę się ich nauczyć?

- Jeśli twoi rodzice na to pozwolą.

„Ojcze, nie” – westchnął Esk.

„Porozmawiam z nim osobiście” – obiecała matka.

– A teraz posłuchaj mnie, Gordo Smith!

Kowal wycofał się w głąb kuźni, broniąc się przed gniewem matki uniesionymi rękami. Nadepnęła na niego, potrząsając z oburzeniem palcem w powietrzu.

„Pomogłem ci się urodzić, idioto, a teraz nie masz więcej inteligencji niż wtedy…

„Ale…” próbował zaprotestować kowal, wskakując z powrotem za kowadło.

- Magia ją znalazła! Magia czarodziejów! Zła magia, rozumiesz? Ta magia nie jest dla Eska!

- Tak ale...

– Masz pojęcie, co ona może zrobić?

Kowal zwiotczał.

– Oczywiście, że nie – powtórzyła ciszej. - Skąd...

Usiadła na kowadle i próbowała się uspokoić.

„Słuchaj, magia żyje własnym życiem. To nie ma znaczenia, bo... przynajmniej magia czarodziejów... - Spojrzała na jego twarz, na której malowało się całkowite zdziwienie, i podjęła kolejną próbę: - No, wiesz, co to jest cydr?

Kowal skinął głową. Poczuł się co do tego pewniej, ale nie był do końca pewien, dokąd może prowadzić to porównanie.

- Ale jest też alkohol. Na przykład brandy jabłkowa – kontynuowała wiedźma.

Kowal ponownie skinął głową. Zimą wszyscy w Bad Ass destylowali brandy jabłkową, na noc wystawiali beczki z cydrem na zewnątrz i usuwali lód, aż na samym dnie pozostała pewna ilość bardzo mocnego trunku.

- Generalnie można pić dużo cydru i nie zaszkodzi, prawda?

Kowal ponownie skinął głową.

– Ale brandy pije się w małych kieliszkach, małymi porcjami i dość rzadko, bo uderza do głowy…

- Prawidłowy.

„Na tym polega różnica” – podsumowała moja matka.

- Kogo to obchodzi?

Matka westchnęła:

– Różnica między magią czarownic a magią czarodziejów. I ta magia znalazła Eska. Jeśli Eskowi nie uda się jej ujarzmić, dziewczyna zniknie. Magia może stać się czymś w rodzaju drzwi, a po drugiej stronie tych drzwi czekają na nas bardzo nieprzyjemne Bestie. Zrozumiany?

Kowal skinął głową. Tak naprawdę nic nie rozumiał, ale słusznie założył, że jeśli się do tego przyzna, jego matka zacznie zagłębiać się w straszne szczegóły.

„Esk ma silną wolę” – kontynuowała stara wiedźma. „Ale prędzej czy później stanie przed wyzwaniem”.

Kowal wziął młotek z ławy, popatrzył na niego, jakby nigdy wcześniej go nie widział, i odłożył go z powrotem.

„Jeśli Esk włada magią czarodziejów, to nauka bycia czarownicą nic jej nie da.” Powiedziałeś, że to różne rzeczy.

„Obydwa są magiczne.” Jeśli nie możesz nauczyć się jeździć na słoniu, możesz przynajmniej nauczyć się jeździć na koniu.

-Co to jest słoń?

„Coś w rodzaju borsuka” – odpowiedziała moja matka.

Od czterdziestu lat posiadała tytuł eksperta leśnego i ani razu nie przyznała się do niewiedzy.

Kowal westchnął. Wiedział, że poniósł porażkę. Żona dała mu jasno do zrozumienia, że ​​popiera pomysł jego matki, a teraz, po dokładnym przemyśleniu, on także odkrył pewne zalety tej sytuacji. Przecież Matka nie jest wieczna, a bycie ojcem jedynej wiedźmy w okolicy jest bardzo prestiżowe.

– OK – skinął głową.

Zima nabrała tempa i zaczęła powoli zbliżać się do wiosny. Esk spędzała większość czasu z babcią Weatherwax, ucząc się magii. Wydaje się, że nauka ta składała się głównie z rzeczy, które trzeba było zapamiętać.

Teorii towarzyszyła praktyka, która obejmowała sprzątanie stołu kuchennego i podstawowe ziołolecznictwo, sprzątanie koziego nawozu i nakładanie grzybów, pranie i przywoływanie Pomniejszych Bogów. Jednym z głównych tematów była konserwacja dużych miedzianych destylatorów w spiżarni oraz umiejętności destylacji. Zanim zaczęły wiać ciepłe regionalne wiatry, a po śniegu pozostały jedynie małe smugi błota po pępowinowej stronie drzew, Esk wiedział już, jak przygotować całą gamę maści, kilka rodzajów brandy używanych w celach leczniczych, kilkadziesiąt naparów specjalnych i kilka naparów tajemniczych, o których celu, według matki, miała dowiedzieć się w odpowiednim czasie. To, czego w ogóle nie zrobiła, to magia.

„Wszystko ma swój czas” – powtarzała niewyraźnie matka.

„Ale ja powinnam być czarownicą!”

-Nie jesteś jeszcze czarownicą. Powiedz mi, jakie zioła są dobre na jelita.

Esk założyła ręce za plecy, zamknęła oczy i zagrzechotała:

- Kwitnące wierzchołki groszku szczurzego, rdzeń korzenia lwiej kolby, łodygi karafki, strąki...

- Cienki. Gdzie rosną ogórki wodne?

– Na torfowiskach i stawach stojących miesięcznie...

- Wspaniały. Robisz postępy.

- Ale to nie magia.

Matka usiadła na kuchennym stole.

„Przeważnie magia w ogóle nie jest magią.” Wystarczy znać odpowiednie zioła, nauczyć się obserwować pogodę i poznać zwyczaje zwierząt. A także z przyzwyczajeniami ludzi.

- To wszystko? – zawołał z przerażeniem Esk.

- Wszystko? Całkiem duże „wszystko” – zachichotała moja mama. - Ale nie, to nie wszystko. Jest coś jeszcze.

-Czy możesz mnie nauczyć?

- Wszystko ma swój czas. Lepiej dla ciebie, żebyś jeszcze nie wychodził.

- Nie wychodź? Gdzie?

Wzrok matki powędrował w stronę cieni, które zgromadziły się w kątach kuchni.

- Nieważne.

Wkrótce zniknęły ostatnie płaty śniegu, a w górach szalały wiosenne burze. Powietrze w lesie przepełnione było zapachem zgniłych liści i terpentyny. Kilka wczesnych kwiatów oparło się nocnym przymrozkom i pszczoły wyleciały z uli.

„Te pszczoły” – powiedziała Matka Weatherwax – „są prawdziwą magią”.

Ostrożnie podniosła wieko pierwszego ula i mówiła dalej:

- Pszczoły dają miód, wosk, klej pszczeli i mleczko pszczele. Cudowne stworzenia, te pszczoły. I rządzi nimi królowa – dodała z nutą aprobaty w głosie.

- Nie gryzą cię? – zapytał Esk, wycofując się.

Wirująca masa pszczół wysypała się z plastrów miodu i rozprzestrzeniła po szorstkich drewnianych ścianach ula.

„Bardzo rzadko” – odpowiedziała moja matka. -Chciałeś magii. Patrzeć.

Wsunęła rękę w środek rojących się owadów i z gardła wydała przeszywający, lekko brzęczący dźwięk. Pszczoły zaczęły się poruszać, a jedna z nich, dłuższa i grubsza niż wszystkie inne, wspięła się na jej dłoń. Za królową podążało kilka pszczół robotnic, które ją głaskały i opiekowały się nią pod każdym względem.

- Jak to zrobiłeś? – zapytał zaciekawiony Esk.

„Ach” – powiedziała moja matka. - Chcę wiedzieć?

- Tak. Chcieć. Dlatego zapytałem, mamo – odpowiedział surowo Esk.

– Myślisz, że użyłem magii?

Esk spojrzała na królową pszczół i podniosła wzrok na wiedźmę.

- NIE. Myślę, że po prostu dobrze znasz pszczoły.

Matka uśmiechnęła się:

- Całkowita racja. I to jest forma magii.

- Wiedzieć coś?

„Aby dowiedzieć się tego, czego inni nie wiedzą” – poprawiła matka, ostrożnie oddała królową poddanym, zamknęła wieko ula i dodała: „I myślę, że już czas, abyś poznał kilka tajemnic”.

„Wreszcie” – pomyślał Esk.

„Ale najpierw musimy oddać szacunek ulowi” – ​​ostrzegła matka i udało jej się wymówić ostatnie słowo przez duże „U”. Esk bez zastanowienia dygnął. Matka uderzyła ją w twarz i uprzejmie zauważyła:

- Musimy się pokłonić. Czarownice kłaniają się.

Pokazała.

- Ale dlaczego? – Esk zawył żałośnie.

„Ponieważ czarownice muszą różnić się od innych i to jest część naszej tajemnicy” – odpowiedziała Matka.

Usiedli na wyblakłej od słońca ławce na skraju domu. Trawy wysokie już na stopę kołysały się przed nimi, tworząc złowieszczą kolekcję bladozielonych liści.

„OK” – powiedziała matka, usadowiając się wygodniej. – Pamiętasz ten kapelusz, który wisi na wieszaku przy drzwiach? Idź weź to.

Esk posłusznie weszła do domu i zdjęła z wieszaka kapelusz mamy, który był wysoki, spiczasty i oczywiście czarny. Matka odwróciła kapelusz i dokładnie go obejrzała.

„Wewnątrz tego kapelusza” – oznajmiła uroczyście – „skrywa się jedna z tajemnic czarów”. Gdy dziewczyna odkryje ten sekret, nie będzie już odwrotu. Co możesz mi powiedzieć o tym kapeluszu?

-Mogę ją potrzymać?

- Tyle, ile chcesz.

Esk zajrzał do kapelusza. Zobaczyła drucianą ramkę, która nadawała kapeluszowi kształt, i parę szpilek. To wszystko.

Kapelusz wydawał się zwyczajny w dotyku i nie miał ukrytych kieszeni. Był to typowy kapelusz wiedźmy. Matka zawsze ją zakładała, udając się na wieś, ale w lesie nosiła zwykłą skórzaną czapkę.

Esk próbowała sobie przypomnieć, czego niechętnie, niechętnie, nauczyła ją matka. „Nie chodzi o to, co wiesz, ale o to, czego inni nie wiedzą. Magia może być odpowiednia w niewłaściwym miejscu, ale czasami może być nieodpowiednia we właściwym miejscu. Ona może być…”

Idąc na wieś, mama zawsze zakładała kapelusz. I obszerny czarny płaszcz, który na pewno nie był magiczny, bo przez większą część zimy służył jako koc dla kóz, a na wiosnę z reguły mama go prała.

Odpowiedź zaczęła pojawiać się w umyśle Esk i nie bardzo jej się ta odpowiedź podobała. Było to podobne do wielu odpowiedzi mojej matki. Werbalna sztuczka. Matka powiedziała to, co od początku wiedziałeś, ale powiedziała to inaczej, przez co słowa, które wypowiedziała, nabrały ogromnej wagi.

„Myślę, że się domyśliłem” – powiedział Esk.

- Wypluj to.

– Sekret wydaje się składać z dwóch części.

- To kapelusz wiedźmy, bo go nosisz. Ale jesteś czarownicą, bo nosisz ten kapelusz. Hmmm.

„I…” – zachęcała mama.

„A kiedy zobaczą cię w kapeluszu i płaszczu, ludzie od razu zrozumieją, że jesteś czarownicą”. Dlatego twoja magia działa – dokończył Esk.

„To prawda” – pochwaliła ją matka. - To się nazywa headologia.

Pogłaskała swoje srebrne włosy, które zawiązała w węzeł tak ciasny, że mógłby pękać skały.

„Ale to wszystko nie jest prawdziwe” – zaprotestował Esk. - To nie jest magia, ale... ach...

„Słuchaj” – przerwała matka. - Czerwona nalewka na gazy, którą przepisujesz pacjentowi, może oczywiście działać, ale jeśli chcesz, żeby zadziałała na pewno, upewnij się, że mózg pacjenta sprawia, że ​​działa. Powiedz, że są to promienie księżycowego słońca rozpuszczone w magicznym winie lub coś w tym rodzaju. Mamroczę nad butelką. I tak samo jest z uszkodzeniami.

- Z uszkodzeniami? – zapytał słabo Esk.

- Tak, dziewczyno, z obrażeniami i nie ma sensu patrzeć na mnie tak zaskoczonymi oczami. Potrzeba cię zmusi, spowodujesz szkody. Kiedy zostajesz sam, a w pobliżu nie ma nikogo, kto mógłby ci pomóc, i… – zawahała się i zdezorientowana pod pytającym spojrzeniem Eska, dokończyła niezręcznie: – …i ludzie nie okażą ci szacunku. Przeklinaj ich głośno, przeklinaj ich w zagmatwany sposób, przeklinaj ich długo i przeklinaj, co tylko chcesz. To będzie działać. Następnego dnia, gdy uderzą się w palec, spadną ze schodów lub zdechnie im pies, od razu Cię zapamiętają. A następnym razem będą zachowywać się lepiej.

„Ale to nadal nie wygląda na magię” – poskarżyła się Esk, skubając stopą ziemię.

„Kiedyś uratowałam człowiekowi życie” – powiedziała moja matka. – Lek specjalny, przyjmowany dwa razy dziennie. Przegotowana woda z dodatkiem soku jagodowego. Powiedziałem, że kupiłem to od gnomów. To główna część leczenia. Większość ludzi z łatwością radzi sobie z każdą chorobą, najważniejsze jest wyznaczenie celu. Trzeba je tylko popchnąć w tym kierunku.

Poklepała Eska po dłoni tak czule, jak to możliwe, i dodała:

„Nadal jesteś młody na takie rzeczy, ale kiedy dorośniesz, zrozumiesz, że wielu ludzi praktycznie nie wychodzi poza swoje głowy. I ty też – zakończyła lakonicznie.

- Nie rozumiem.

„Byłabym bardzo zaskoczona, gdybyś zrozumiał” – szybko odpowiedziała mama, „ale możesz mi podać pięć ziół, które pomagają na suchy kaszel”.

Wiosna rozkręcała się na dobre. Matka zaczęła zabierać ze sobą Eska na długie, całodniowe spacery do ukrytych stawów lub na wzgórza, na skaliste piargi, na których rosły rzadkie zioła. Esk lubił przebywać wysoko w górach, gdzie słońce prażyło, ale powietrze pozostawało przenikliwie zimne. Trawa rosła tu gęsto i przylegała do ziemi. Z wysokich szczytów roztaczał się widok na Dysk aż do Oceanu Rim, który otaczał Świat Dysku. W innym kierunku rozciągały się w oddali Góry Ovtsepik, spowite wieczną zimą. Rozciągały się aż do Dysku Pępkowego, gdzie według wszystkich i jednomyślnie bogowie mieszkali na szczycie dziesięciomilowej iglicy z kamienia i lodu.

„Bogowie to normalni faceci” – zauważyła moja mama, podczas gdy ona i Esk jedli przekąskę i cieszyli się widokiem. - Nie przeszkadzaj bogom, a bogowie nie będą przeszkadzać tobie,

– Czy znasz wielu bogów?

„Widziałam kilka razy bogów piorunów” – odpowiedziała moja matka – „i oczywiście Hokiego”.

Matka żuła kanapkę z odciętą skórką.

– Och, Hoki jest bogiem natury. Czasami pojawia się jako dąb, czasami jako pół człowiek, pół kozioł, ale przede wszystkim postrzegam go jako prawdziwą karę. I można go znaleźć tylko w najgrubszych miejscach. Gra na flecie. Szczerze mówiąc, jest bardzo źle.

Esk leżała na brzuchu i patrzyła na dolinę w dole. Wokół bzyczało kilka silnych, doświadczonych trzmieli, które z własnej inicjatywy patrolowały kępy tymianku. Słońce grzało ją w plecy, ale tutaj, na górze, po pępowinowej stronie skał, wciąż leżał śnieg.

„Opowiedz mi o krainach na równinie” – poprosiła leniwie.

Matka spojrzała z dezaprobatą na krajobraz rozciągający się na przestrzeni dziesięciu tysięcy mil.

– To są po prostu różne miejsca. To samo co tutaj, tylko pod pewnymi względami inne.

– Czy są miasta i tak dalej?

- Może.

– Nigdy nie przyszedłeś, żeby je obejrzeć?

Matka odchyliła się do tyłu, starannie wyprostowała spódnicę, wystawiając na słońce kilka centymetrów swojej czcigodnej flaneli i zatopiła się w cieple pieszczącym stare kości.

„Nie” – odpowiedziała. „Mam tu wystarczająco dużo kłopotów, że muszę jeszcze dla nich wyjeżdżać za granicę”.

„Kiedyś marzyłem o mieście” – przyznał Esk. – Mieszkały w nim setki ludzi, był budynek z wielką bramą, z magiczną bramą…

Za nią rozległ się dźwięk przypominający dźwięk rozdzieranego materiału. Matka zasnęła.

- Matka?

„Obiecałeś, że kiedy nadejdzie czas, pokażesz mi prawdziwą magię” – powiedział Esk. – Moim zdaniem ten czas już nadszedł.

Babcia Weatherwax otworzyła oczy i spojrzała w niebo. Tutaj było ciemniej, bardziej fioletowo niż niebiesko. "Dlaczego nie? - pomyślała. – Esk szybko łapie kontakt. Ona wie więcej o ziołach niż ja. Przez jej lata, ucząc się od starego Hummera Zawirowań, jedyne, co robiłem, to pożyczać, przenosić i przesyłać. Może jestem zbyt ostrożny?

„No cóż, pokaż mi chociaż trochę” – błagał Esk.

Matka przemyślała swoją prośbę i nie mogła znaleźć żadnej wymówki. „Będę tego żałować” – powiedziała sobie, wykazując niezwykłą zdolność przewidywania. Powiedziała krótko na głos:

- Cienki.

– Czy to będzie prawdziwa magia? – zapytał Esk. – Żadnych ziół i headologii?

- Tak, prawdziwa magia, jak to nazywasz.

- Zaklęcie?

- NIE. Pożyczanie.

Twarz Eska była pełna oczekiwania. Oczy dziewczyny błyszczały autentycznym zainteresowaniem.

Matka rozejrzała się po dolinach poniżej i w końcu znalazła to, czego szukała. Szary orzeł leniwie krążył nad odległym skrajem lasu spowitym błękitną mgłą. W tej chwili jego świadomość była całkowicie spokojna. Będzie idealnie pasować. Czarownica delikatnie zawołała ptaka, a ten zaczął się obracać w ich stronę.

„Pierwsza zasada pożyczania: musisz czuć się komfortowo i musisz znajdować się w bezpiecznym miejscu” – powiedziała Matka, wygładzając za sobą trawę. - Najlepiej w łóżku.

– Ale czym jest pożyczanie?

- Połóż się i weź mnie za rękę. Czy widzisz tam orła?

Esk mrużąc oczy, wpatrywał się w ciemne, gorące niebo.

Tam było... Obracając się w strumieniu powietrza, zobaczyła poniżej, na trawie, dwie maleńkie postacie przypominające lalki.

Poczuła wiatr smagający jej pióra. Ponieważ orzeł nie polował, ale po prostu cieszył się uczuciem słońca na skrzydłach, kraina poniżej stanowiła dla niego jedynie pozbawiony znaczenia zarys. Ale powietrze, powietrze, było złożoną, ciągle zmieniającą się trójwymiarową rzeczą, splecionym wzorem spiral i krzywizn rozciągających się w dal – pokazem prądów powstających wokół słupów ciepłego powietrza. Ona... ...poczuła trzymający ją delikatny nacisk.

„Następna zasada, którą zdecydowanie powinieneś zapamiętać” – powiedział głos matki w pobliżu. – Nigdy nie denerwuj właściciela. Jeśli dasz mu znać, że tam jesteś, albo będzie z tobą walczyć, albo wpadnie w panikę. W obu przypadkach nie masz szans. On był orłem przez całe życie, a ty nie.

Koniec bezpłatnego okresu próbnego.

Świat Dysku – 3

Ogromne podziękowania dla Neila Gaimana, który pożyczył nam ostatni zachowany egzemplarz Liber Paginarum Fulvarum i wielkie pozdrowienia dla wszystkich chłopaków z Klubu Niedzielnego fanów G.F. Lovecrafta.

Od samego początku chciałbym kropkować wszystkie „i”. Ta książka nie jest „cześć”. „Gratulacje” to tylko głupie rudowłose dziewczyny w komediach lat pięćdziesiątych.

Ale ona też nie jest „zabawna”.

Ta książka opowiada o magii, o tym, dokąd ona zmierza i – co prawdopodobnie o wiele ważniejsze – skąd pochodzi. Chociaż ten rękopis nie ma na celu odpowiedzi na żadne z tych pytań.

Prawdopodobnie pomoże to jednak wyjaśnić, dlaczego Gandalf nigdy się nie ożenił i dlaczego Merlin był mężczyzną. Widzisz, ta książka także porusza kwestie płci – nie drewna, parkietu czy ziemi – ale mężczyzny i kobiety. Dlatego bohaterowie w każdej chwili mogą wymknąć się spod kontroli autora. Zdarza się.

Ale przede wszystkim ta książka jest o pokoju. Oto on się zbliża. Przyjrzyjcie się uważnie, efekty specjalne nie były tanie.

Słychać dźwięk kontrabasu. Głęboka, wibrująca nuta, sugerująca, że ​​w każdej chwili może wejść sekcja dęta, nasycając przestrzeń fanfarami. Scena to czerń przestrzeni kosmicznej, w której kilka gwiazd migocze niczym łupież na ramionach Stwórcy.

Wtedy ona (lub on) pojawia się gdzieś z góry, większa od największego, najbardziej obrzydliwego, najeżonego armatami krążownika gwiezdnego, zrodzonego z wyobraźni reżysera kosmosu. To żółw, żółw długi na dziesięć tysięcy mil. To Wielki A'Tuin, jeden z rzadkich gadów kosmicznych żyjących we Wszechświecie, w którym wszystko jest przynajmniej takie, jakie powinno być, ale raczej wygląda tak, jak ludzie je sobie wyobrażają. Wielki A'Tuin niesie ze sobą skorupę swoich dziurawych kraterów meteorytowych czterech gigantycznych słoni, które na swoich gigantycznych ramionach trzymają ogromny krąg Świata Dysku.

Kamera cofa się i pojawia się cały Dysk, oświetlony przez maleńkie słońce krążące wokół niego. Istnieją kontynenty, archipelagi, morza, pustynie, pasma górskie, a nawet maleńka pokrywa lodowa w centrum. Mieszkańcom tego małego świata jest głęboko obca teoria, że ​​Ziemia musi mieć kształt kuli. Ich świat, otoczony oceanem, który na zawsze wpada w przestrzeń kosmiczną w postaci gigantycznego wodospadu, jest okrągły i płaski jak geologiczna pizza, tyle że bez sardeli.

Taki świat, który istnieje tylko dlatego, że bogowie mają poczucie humoru, musi być po prostu miejscem magicznym. I podzielone według płci.

Przeszedł przez burzę i od razu można go było rozpoznać jako czarodzieja – częściowo dzięki długiemu płaszczowi i rzeźbionej lasce, ale głównie dzięki kroplom deszczu, które zatrzymywały się kilka stóp nad jego głową i zamieniały się w parę.

Była to kraina gwałtownych burz, górne partie Gór Owcepikowych, kraina poszarpanych szczytów, gęstych lasów i małych dolin rzecznych tak głębokich, że zanim światło dzienne zdążyło dotrzeć do dna, nadszedł czas na jego powrót. Rozczochrane smugi mgły przylegały do ​​mniejszych klifów widocznych nad górską ścieżką, po której szedł czarodziej, ślizgając się i potykając. Kilka kóz obserwowało go zmrużonymi oczami, które błyszczały lekkim zainteresowaniem. Nie trzeba wiele, aby zainteresować kozy.

Co jakiś czas czarodziej zatrzymywał się i wyrzucał swoją ciężką laskę w powietrze. Podczas lądowania laska zawsze wskazywała ten sam kierunek. Właściciel podniósł go z westchnieniem i brzdąkając po błocie, powędrował dalej. Burza, rycząc i warcząc, krążyła po wzgórzach na nogach jak błyskawice. Czarodziej zniknął za zakrętem, a kozy znów zaczęły skubać mokrą trawę.

Coś jednak zmusiło ich do oderwania się od tej działalności. Oczy kozy rozszerzyły się, a nozdrza rozszerzyły.

Twórcy zaklęć (kolekcja) Terry'ego Pratchetta

(Nie ma jeszcze ocen)

Tytuł: Czarownicy (kolekcja)
Autor: Terry Pratchett
Rok: 1987, 1988
Gatunek: Fikcja humorystyczna, Fikcja zagraniczna, Fantazja zagraniczna, Książki o czarodziejach

O książce „The Spell Makers (kolekcja)” Terry’ego Pratchetta

Książka „Twórcy zaklęć” stanowi pierwszą część serii zatytułowanej „Czarownice”, stanowiącej część obszernego cyklu o Świecie Dysku. Terry Pratchett napisał oszałamiającą opowieść fantasy o początkach magii i czarów. Lektura tej pracy będzie interesująca dla odbiorców w każdym wieku, od nastolatków po bardziej dojrzałych czytelników, którym brakuje pełnych akcji historii z wtrąceniami filozoficznymi.

Świat Dysku to niesamowity wymiar, w którym wszystko podporządkowane jest magii. Pomysł na jego stworzenie Terry Pratchett zaczerpnął z czasów starożytnych, kiedy wierzono, że ziemia spoczywa na gigantycznym żółwiu i czterech słoniach. Na tym płaskim „talerzu” znalazło się miejsce dla wszystkich – bogów i ludzi, czarownic i czarodziejów, gnomów, trolli i innych baśniowych stworzeń. Zagubione w tym organicznym splocie rzeczywistości i fantazji jest małe miasteczko Ankh-Morpork, gdzie namiętności biorą górę i decyduje się o przyszłości...

Świat Dysku rządzi się swoimi prawami, których nie łamie się od wieków. Na przykład pojęcia „magia” i „magia” są tutaj wyraźnie oddzielone. Czarodzieje płci męskiej studiujący na Niewidzialnym Uniwersytecie są odpowiedzialni za magię, a czarownice za magię. Co się stanie, jeśli to prawo zostanie nagle złamane i kobieta trafi do świata magii?

Główna bohaterka książki, Eskarina Smith, urodziła się w rodzinie prostego kowala. Jeden z czarodziejów, przeczuwając zbliżającą się śmierć, dał jej swoją laskę, gdy była jeszcze dzieckiem. Tak się złożyło, że nie sprawdził płci swojego następcy i sądził, że przekazał „pałeczkę” chłopcu. Kiedy jednak laska dająca siłę i moc trafiła w ręce Eskariny, nic nie dało się już zmienić – dziewczyna praktycznie „połączyła się” z magią, wykazując magiczne zdolności od najmłodszych lat. Miejscowa wiedźma zaczęła uczyć jej magii, jednak aby w pełni uwolnić potencjał młodej czarodziejki, trzeba było wysłać ją na studia do Niewidzialnego Uniwersytetu, gdzie żadna kobieta nigdy nie postawiła stopy. Tym samym niszczone są tradycje i stereotypy, a to są fundamentalne zmiany dla całego Świata Dysku.

Terry Pratchett bada magię ze wszystkich stron, ujawniając jej najbardziej nieoczekiwane szczegóły. Każdy przedmiot wiedźmy, począwszy od jej ubrania, niesie ze sobą pewne energetyczne przesłanie. Ciekawie opisana jest relacja pomiędzy dwiema czarownicami i czarodziejami. Z jednej strony konkurują o strefy wpływów, z drugiej się uzupełniają. A jednak symbioza tych dwóch sił ostatecznie stanie się jedynym prawdziwym rozwiązaniem, gdy Świat Dysku będzie w niebezpieczeństwie.

Książka „Spell Makers” urzeka atmosferą i pięknem stylu autora, żywym humorem i głębią idei filozoficznych, szczerymi i kolorowymi wizerunkami głównych bohaterów. Mężczyźni i kobiety muszą nauczyć się rozumieć i wspierać siebie nawzajem - a wtedy Magia Miłości i Stworzenia zabłyśnie wszystkimi swoimi kolorami.

Na naszej stronie o książkach możesz bezpłatnie pobrać witrynę bez rejestracji lub przeczytać online książkę „The Spell Makers (kolekcja)” Terry’ego Pratchetta w formatach epub, fb2, txt, rtf, pdf na iPada, iPhone'a, Androida i Kindle . Książka dostarczy Ci wielu miłych chwil i prawdziwej przyjemności z czytania. Pełną wersję możesz kupić u naszego partnera. Znajdziesz tu także najświeższe informacje ze świata literatury, poznasz biografie swoich ulubionych autorów. Dla początkujących pisarzy przygotowano osobny dział z przydatnymi poradami i trikami, ciekawymi artykułami, dzięki którym sami możecie spróbować swoich sił w rzemiośle literackim.

Cytaty z The Spell Makers (zbiór) Terry'ego Pratchetta

Jak głupi potrafią być bardzo mądrzy ludzie.

Nikt nie lubi magii – zwłaszcza tej, która jest w rękach kobiety. Nigdy nie wiadomo, co uderzy te kobiety w następnej minucie.

Simon zrobił wszystko niezdarnie i zrobił to naprawdę dobrze.

Był zbyt głupi, aby być naprawdę okrutnym, i zbyt leniwy, aby być naprawdę złym.

Ale magia ma zwyczaj chowania się jak grabie w trawie.

Intuicyjnie chłopcy zdali sobie sprawę, że niezbywalne prawo każdego brata do czule dręczenia swojej młodszej siostry kończy się na pniu tej jabłoni.

Eskarina zalała się łzami. Kowal, zły i zawstydzony swoim zachowaniem, wstał od stołu i głośno tupiąc, wycofał się do kuźni.
Stamtąd rozległ się głośny trzask, po którym nastąpił głuchy huk.
Kowala znaleziono nieprzytomnego na podłodze. Później twierdził, że uderzył czołem w sufit. Co prawda nie był wysoki i wcześniej przeszedł przez drzwi bez trudu... W każdym razie to, co się stało, nie miało nic wspólnego z rozmazaną plamą, która błysnęła w najciemniejszym kącie kuźni - tak naprawdę chciał myśleć kowal .
W jakiś sposób te wydarzenia odcisnęły piętno na całym dniu, który stał się dniem potłuczonych naczyń, dniem, w którym wszyscy wchodzili sobie w drogę i irytowali się bez powodu.

Drum Billet podrapał kota za uchem i rozmyślał o jego życiu. Trwało to długo – to jedna z zalet bycia czarodziejem – i zrobił wiele rzeczy, które nie zawsze miło było wspominać. Już czas...

Pobierz bezpłatną książkę „The Spell Makers (kolekcja)” Terry’ego Pratchetta

(Fragment)

W formacie fb2: Pobierać
W formacie rtf: Pobierać
W formacie EPUB: Pobierać
W formacie tekst:

Twórcy zaklęć

Ogromne podziękowania dla Neila Gaimana, który pożyczył nam ostatni zachowany egzemplarz Liber Paginarum Fulvarum i wielkie pozdrowienia dla wszystkich chłopaków z Klubu Niedzielnego fanów G.F. Lovecrafta.

Od samego początku chciałbym kropkować wszystkie „i”. Ta książka nie jest „cześć”. „Gratulacje” to tylko głupie rudowłose dziewczyny w komediach lat pięćdziesiątych.

Ale ona też nie jest „zabawna”.

Ta książka opowiada o magii, o tym, dokąd ona zmierza i – co prawdopodobnie o wiele ważniejsze – skąd pochodzi. Chociaż ten rękopis nie ma na celu odpowiedzi na żadne z tych pytań.
Prawdopodobnie pomoże to jednak wyjaśnić, dlaczego Gandalf nigdy się nie ożenił i dlaczego Merlin był mężczyzną. Widzisz, ta książka także porusza kwestie płci – nie drewna, parkietu czy ziemi – ale mężczyzny i kobiety. Dlatego bohaterowie w każdej chwili mogą wymknąć się spod kontroli autora. Zdarza się.
Ale przede wszystkim ta książka jest o pokoju. Oto on się zbliża. Przyjrzyjcie się uważnie, efekty specjalne nie były tanie.
Słychać dźwięk kontrabasu. Głęboka, wibrująca nuta, sugerująca, że ​​w każdej chwili może wejść sekcja dęta, nasycając przestrzeń fanfarami. Scena to czerń przestrzeni kosmicznej, w której kilka gwiazd migocze niczym łupież na ramionach Stwórcy.
Wtedy ona (lub on) pojawia się gdzieś z góry, większa od największego, najbardziej obrzydliwego, najeżonego armatami krążownika gwiezdnego, zrodzonego z wyobraźni reżysera kosmosu. To żółw, żółw długi na dziesięć tysięcy mil. To Wielki A'Tuin, jeden z rzadkich gadów kosmicznych żyjących we Wszechświecie, w którym wszystko jest przynajmniej takie, jakie powinno być, ale raczej wygląda tak, jak ludzie je sobie wyobrażają. Wielki A'Tuin niesie ze sobą skorupę swoich dziurawych kraterów meteorytowych czterech gigantycznych słoni, które na swoich gigantycznych ramionach trzymają ogromny krąg Świata Dysku.
Kamera cofa się i pojawia się cały Dysk, oświetlony przez maleńkie słońce krążące wokół niego. Istnieją kontynenty, archipelagi, morza, pustynie, pasma górskie, a nawet maleńka pokrywa lodowa w centrum. Mieszkańcom tego małego świata jest głęboko obca teoria, że ​​Ziemia musi mieć kształt kuli. Ich świat, otoczony oceanem, który na zawsze wpada w przestrzeń kosmiczną w postaci gigantycznego wodospadu, jest okrągły i płaski jak geologiczna pizza, tyle że bez sardeli.
Taki świat, który istnieje tylko dlatego, że bogowie mają poczucie humoru, musi być po prostu miejscem magicznym. I podzielone według płci.

Przeszedł przez burzę i od razu można go było rozpoznać jako czarodzieja, częściowo po długim płaszczu i rzeźbionej lasce, ale głównie po kroplach deszczu, które zatrzymywały się kilka stóp nad jego głową i zamieniały się w parę.
Była to kraina gwałtownych burz, górne partie Gór Owcepikowych, kraina poszarpanych szczytów, gęstych lasów i małych dolin rzecznych tak głębokich, że zanim światło dzienne zdążyło dotrzeć do dna, nadszedł czas na jego powrót. Rozczochrane smugi mgły przylegały do ​​mniejszych klifów widocznych nad górską ścieżką, po której szedł czarodziej, ślizgając się i potykając. Kilka kóz obserwowało go zmrużonymi oczami, które błyszczały lekkim zainteresowaniem. Nie trzeba wiele, aby zainteresować kozy.
Co jakiś czas czarodziej zatrzymywał się i wyrzucał swoją ciężką laskę w powietrze. Podczas lądowania laska zawsze wskazywała ten sam kierunek. Właściciel podniósł go z westchnieniem i brzdąkając po błocie, powędrował dalej. Burza, rycząc i warcząc, krążyła po wzgórzach na nogach jak błyskawice. Czarodziej zniknął za zakrętem, a kozy znów zaczęły skubać mokrą trawę.
Coś jednak zmusiło ich do oderwania się od tej działalności. Oczy kozy rozszerzyły się, a nozdrza rozszerzyły. Chociaż na szlaku nie było nic. Ale kozy nadal obserwowały to „nic”, dopóki nie zniknęło z pola widzenia.

W wąskiej dolinie, wciśniętej pomiędzy strome, zalesione zbocza, położona była bardzo mała wioska, której nigdy nie znajdziesz na górskiej mapie. Ledwo widoczny na planie samej wsi.
W zasadzie było to jedno z tych miejsc, które istnieje tylko po to, żeby ludzie mogli stamtąd pochodzić. Wszechświat jest po prostu usiany takimi miejscami - odosobnione wioski, smagane wiatrem miasta pod niekończącym się niebem, samotne chaty w chłodnych górach. Jak głosi historia, w tych niezwykle zwyczajnych miejscach zwykle zaczyna się coś niezwykłego. Często świadczy o tym jedynie niewielka tabliczka informująca, że ​​wbrew wszelkiemu ginekologicznemu prawdopodobieństwu to właśnie w tym domku i w tym pokoiku (spójrz w górę, tamto okno) urodził się ktoś bardzo sławny.
Gdy czarodziej przekroczył wąski most nad wezbranym strumieniem i skierował się w stronę wiejskiej kuźni, pomiędzy domami wirowała mgła. Jednak te dwa fakty nie mają ze sobą nic wspólnego. Mgła i tak by wirowała: była to mgła doświadczona, która podniosła umiejętność wirowania do rangi sztuki wysokiej.
Kuźnia była oczywiście pełna ludzi. Kuźnia to jedyne miejsce, gdzie na pewno można się rozgrzać i zamienić z kimś słówko. Kilku mieszkańców wioski siedziało wylegując się w ciepłym półmroku, ale pojawienie się czarodzieja sprawiło, że usiedli w oczekiwaniu. Próbowali sprawiać wrażenie mądrych, ale z niewielkim skutkiem.
Kowal nie uważał za konieczne okazywanie takiej służalczości. Skinął głową czarodziejowi, ale było to powitanie od równych sobie. Każdy mniej lub bardziej doświadczony kowal może pochwalić się czymś więcej niż tylko przypadkową znajomością magii, chociaż niektórzy po prostu się bawią.
Czarodziej skłonił się. Biały kot śpiący przy kuźni obudził się i spojrzał na niego uważnie.
-Jak nazywa się ta wioska, proszę pana? – zapytał czarodziej.
– Zły tyłek – odpowiedział Kowal, wzruszając ramionami.
- Zły...?
„Tyłek” – powtórzył kowal.
„No dalej, dalej” – jego wygląd był dumny. – Po prostu spróbuj zażartować z tego. Czarodziej rozważył informację, na którą mu zwrócono uwagę.
– Najwyraźniej za tą nazwą kryje się jakaś historia, której, gdyby okoliczności były inne, chętnie bym wysłuchał – stwierdził w końcu. – Ale chciałbym z tobą porozmawiać o twoim synu.
- O których? – zapytał kowal, a jego sługusy zachichotały służalczo.
Czarodziej uśmiechnął się.
– Masz siedmiu synów... A ty sam byłeś ósmym synem.
Twarz kowala zamarła. Zwrócił się do pozostałych.
- Więc deszcz prawie ustał. Zabierz to wszystko stąd. Ja i...” unosząc pytająco brwi, spojrzał na czarodzieja.
„Drum Billet” – przedstawił się.
„Pan Billet i ja musimy zamienić kilka słów”.
Pomachał niejasno młotkiem, a obecni, oglądając się przez ramię, żeby zobaczyć, czy czarodziej odłupie coś po raz ostatni, rozproszyli się jeden po drugim.
Kowal wyjął spod ławy kilka taboretów, wyciągnął butelkę z kredensu obok beczki z wodą i nalał trochę przezroczystego płynu do dwóch małych szklanek. Czarodziej i kowal siedzieli i patrzyli na deszcz. Nad mostem wisiała mgła.
„Wiem, o którego syna masz na myśli” – powiedział nagle kowal. „Stara matka jest teraz na górze z moją żoną”. Ósmy syn ósmego syna. Przyszło mi to do głowy, ale szczerze mówiąc, jakoś nie dałem się zwieść. No cóż. Czarodziej w rodzinie, co?
„Myślisz szybko” – mruknął Billet.
Biały kot zeskoczył z jej łóżka, spokojnie przeszedł przez kuźnię, wskoczył mu na kolana i zwinął się w kłębek. Chude palce czarodzieja zaczęły bezmyślnie głaskać ją po plecach.
„No cóż” – powtórzył kowal. - Czarodziej jest w złym tyłku, co?
„Być może, być może” – odpowiedział Billet. - Ale najpierw będzie musiał ukończyć uniwersytet. I bardzo możliwe, że wszystko ułoży się dla niego pomyślnie.
Kowal rozpatrzył tę propozycję ze wszystkich stron i zdecydował, że bardzo mu się podoba. Nagle wydawało mu się, że to do niego dotarło.
- Poczekaj minutę! - wykrzyknął. „Pamiętam, jak mój ojciec mi kiedyś powiedział... Czarodziej, który wie, że jego śmierć jest bliska, może w pewnym sensie przekazać swoją, cóż, magię swojemu następcy, prawda?
– Zgadza się – zgodził się czarodziej. – To prawda, nigdy nie umiałem tego wyrazić w tak krótkiej formie.
- Więc wygląda na to, że wkrótce umrzesz?
- O tak.
Palce czarodzieja połaskotały kota za uchem, a ona zamruczała. Na twarzy kowala pojawiło się zmieszanie.
- Gdy?
Czarodziej zamyślił się na chwilę.
- Około sześciu minut.
- Och, och.
„Nie martw się” – powiedział czarodziej. – Prawdę mówiąc, nie mogę się tego doczekać. Słyszałam, że to wcale nie boli.
Kowal zastanowił się nad jego słowami.
- A kto ci to powiedział? – powiedział w końcu.
Billet udał, że jest zamyślony. Spojrzał na most, próbując dostrzec wymowny wir we mgle.
„Słuchaj” – zawołał do niego kowal. – Lepiej mi wyjaśnij, jak właściwie wychować czarodzieja. Widzisz, w naszej okolicy nigdy nie było czarodziejów i...
„Wszystko samo się ułoży” – zapewnił go uprzejmie Billet. „Magia sprowadziła mnie do ciebie i zajmie się wszystkim innym”. Zwykle tak się dzieje. Chyba słyszałem krzyk?
Kowal wzniósł oczy ku sufitowi. Przez szum deszczu usłyszeli odgłosy pary nowych dziewcząt pracujących na pełnych obrotach płuc.
Czarodziej uśmiechnął się.
- Niech go tu sprowadzą.
Kot usiadł mu na kolanach i z zaciekawieniem patrzył na szerokie drzwi kuźni, a potem, gdy kowal podszedł do schodów i zawołał tych na górze, zeskoczyła na podłogę i spokojnie wycofała się do przeciwległego kąta, mrucząc jak piła taśmowa.
Po schodach zeszła wysoka, szczupła kobieta, trzymając w rękach coś owiniętego w koc. Kowal pospiesznie zaprowadził ją do czarodzieja.
„Ale…” – zaprotestowała.
„To bardzo ważne” – przerwał jej pompatycznie kowal. -Co powinniśmy teraz zrobić, proszę pana?
Czarodziej uniósł laskę. Laska osiągnęła wysokość mężczyzny i była tak gruba jak nadgarstek Billeta. Była też pokryta rzeźbami, które (kowal mrugnął) zmieniały się na jego oczach, jakby nie chciał, żeby osoby postronne zobaczyły, co dokładnie przedstawia.
„Dziecko musi wziąć to na rękę” – powiedział Drum Billet.
Kowal skinął głową, pogrzebał w fałdach koca i znajdując tam małą różową piąstkę, ostrożnie skierował ją w stronę laski. Maleńkie paluszki mocno zacisnęły się na wypolerowanym drewnie.
„Ale…” – wtrąciła się położna.
„W porządku, mamo, wiem, co robię”. Ona jest czarownicą, proszę pana, nie zwracajcie na nią uwagi. Więc teraz?
Czarodziej nie odpowiedział.
- Co powinniśmy zrobić, te...
Kowal zatrzymał się, pochylił i zajrzał w twarz starego czarodzieja. Billet uśmiechnął się, ale tylko bogowie wiedzieli, co go tak zabawiło.
Kowal pchnął dziecko do gorączkowo pędzącej kobiety, wyprostował swoje cienkie, blade palce z największym szacunkiem, jak to było możliwe i puścił laskę.
Personel wydawał się dziwnie tłusty w dotyku, jak elektryczność statyczna. Samo drewno wydawało się prawie czarne, lecz rzeźba wyróżniała się na nim jasnymi plamami i raziła w oczy, warto było spróbować przyjrzeć się jej bliżej.
- No cóż, jesteś z siebie zadowolony? – zapytała położna.
- A? O tak. Szczerze mówiąc, tak. I co?
Odsunęła fałd koca. Kowal spuścił wzrok i przełknął.
- NIE. Powiedział...
– Co ON mógł o tym wiedzieć? – Matka zaśmiała się pogardliwie.
- Ale powiedział, że urodzi się syn!
– To mi nie wygląda na syna, kolego.
Kowal osunął się ciężko na stołek i splótł głowę w dłoniach.
- Co ja zrobiłem?! – jęknął.
„Dałeś światu pierwszą kobietę czarodzieja” – odpowiedziała położna. - Mamy tu setkę? Ile to jest do utkania?
- Co?
– Rozmawiałem z dzieckiem.
Biały kot zamruczał i wygiął jej plecy, jakby pieścił starego przyjaciela. Najdziwniejsze jest to, że obok niej nie było nikogo.

„Co za głupiec ze mnie” – powiedział czyjś głos, ale żaden śmiertelnik nie słyszał tych słów. „Myślałem, że sama magia wie, co robić”.
– MOŻE TAK JEST.
„Och, gdybym mógł coś zmienić…”
– NIE MA POWROTU. Nie ma odwrotu” – zagrzmiał głęboki, ciężki głos, podobny do ryku zamykających się drzwi krypty.
Strużka nicości, która kiedyś była Drum Billet, zaczęła myśleć.
– Ale będzie miała mnóstwo problemów.
– O ile wiem, TO JEST SENS ŻYCIA. CHOCIAŻ SKĄD MAM WIEDZIEĆ?
„A co z reinkarnacją?”
Śmierć zawahała się (nie zapominaj, że na Dysku Śmierć jest rodzaju męskiego).
– ZAUFAJ MI, NIE SPODOBA Ci się tego.
„Słyszałem, że niektórzy ludzie właśnie tak robią”.
– TUTAJ WYMAGANE JEST PRZYGOTOWANIE. TRZEBA ZACZĄĆ OD NIŻSZEGO POZIOMU ​​I PRZESUWAĆ SIĘ W GÓRĘ. NIE MASZ POJĘCIA JAK TO JEST BYĆ mrówką.
„Czy to naprawdę takie straszne?”
- I JAK. A Z TWOJĄ KARMĄ NIE MIAŁAM NAWET NADZIEI, ŻE ZOSTAŁEM Mrówką.
Dziecko zostało zaniesione z powrotem do matki, a kowal siedział niepocieszony i przyglądał się deszczowi. Drum Billet podrapał kota za uchem i rozmyślał o jego życiu. Trwało to długo – jedna z zalet bycia czarodziejem – i zrobił wiele rzeczy, o których nie zawsze lubił pamiętać. Już czas...
„WIESZ, NIE MAM TAK DUŻO CZASU” – zauważył Śmierć z wyrzutem.
Czarodziej spojrzał na kotkę i dopiero wtedy dotarło do niego, jak dziwnie wygląda.
Żywi nie wiedzą, jak skomplikowany wygląda świat z punktu widzenia umarłych, gdyż śmierć uwalniając umysł z kaftana, w którym trzymają go trzy wymiary, odcina go jednocześnie od Czasu, który jest niczym innym jak innym wymiarem. Chociaż kot ocierający się o niewidzialne nogi Billeta był wciąż tym samym kotem, którego widział kilka minut wcześniej, był to także malutki kotek i gruba, na wpół ślepa stara kocia opiekunka i wszystko pomiędzy. Jednocześnie. W rezultacie kot wyglądał jak biała marchewka w kształcie kota – opis ten będzie musiał się zadowolić, dopóki ludzie nie wymyślą czterowymiarowych przymiotników.
Koścista dłoń Śmierci delikatnie poklepała Billeta po ramieniu.
- PRZYJDŹ, MÓJ SYN.
„Czy naprawdę nic nie mogę zrobić?”
– ŻYCIE JEST DLA ŻYJĄCYCH. DODATKOWO SAM DAŁEŚ DZIEWCZYNIE SWOJĄ PASJĘ.
"Tak. Tego, co jest, nie można zabrać.”

Położna nazywała się Matka Weatherwax. Była czarownicą. W Górach Owcepikowych tego rodzaju działalność uznawana była za zajęcie całkowicie dopuszczalne i nikt złego słowa nie powiedział na temat czarownic. Jeśli chciałbyś obudzić się rano w tym samym przebraniu, w jakim kładłeś się spać.
Kowal nadal siedział, ponuro kontemplując deszcz, gdy matka ponownie zeszła po schodach i poklepała go po ramieniu brodawkowatą ręką. Spojrzał w górę.
- Co mam teraz zrobić, mamo?
Nieważne, jak bardzo się starał, w jego głosie mimowolnie zabrzmiała prośba.
-Gdzie idziesz z czarodziejem?
– Wyniósł go na zewnątrz i włożył do drewutni. Czy postąpiłem słusznie?
– Na razie wystarczy – odpowiedziała radośnie. „Teraz musisz spalić laskę”.
Oboje odwrócili się i spojrzeli na ciężki pręt, który kowal umieścił w najciemniejszym kącie kuźni. Jeszcze trochę – a mieliby wrażenie, że obsługa na nich patrzy.
„Ale on jest magiczny” – szepnął kowal.
- Więc co?
- Czy będzie się palić?
„Nigdy nie widziałem drzewa, które by się nie paliło”.
– Wydaje mi się to niewłaściwe!
Babcia Weatherwax zatrzasnęła drzwi prowadzące do kuźni i odwróciła się do niego ze złością.
– Posłuchaj mnie, kowalu Gordo! Czarodziejka też się myli! Taka magia nie jest odpowiednia dla kobiety, magia czarodziejów to same książki, gwiazdy i gimmetria. Nie ma mowy, żeby sobie z tym poradziła. Czy słyszałeś kiedyś o kobietach-czarodziejach?
„Ale czarownice istnieją” – odpowiedział niepewnie kowal. - I czarodziejki też.
„Czarownice to zupełnie inna sprawa” – warknęła Babcia Weatherwax. „To magia, która pochodzi z ziemi, a nie z nieba i ludzie nigdy jej nie opanują”. I lepiej w ogóle nie rozmawiać o czarodziejach. Posłuchaj mojej rady, spal laskę, zakop ciało i udawaj, że nic nie wiesz.
Kowal niechętnie pokiwał głową, podszedł do kowadła i zaczął pracować z miechami. Kiedy z kuźni poleciały jasne iskry, wrócił po laskę. Kowal nie był w stanie przenieść go z miejsca.
- Wygląda na to, że utknął!
Kowal ciągnął za uparty kij, aż na jego czole zaczął pojawiać się pot. Patyk uparcie nie chciał poddać się jego wysiłkom.
„Pozwól mi spróbować” – zaproponowała matka i sięgnęła po laskę.
Coś kliknęło i w powietrzu unosił się zapach rozpalonej do czerwoności cyny.
Kowal, pojękując lekko, pospiesznie podbiegł do matki, która wylądowała głową w dół na przeciwległą ścianę.
-Jesteś ranny?
Otworzyła oczy, jak diamenty lśniące gniewnie.
- Rozumiem. A więc taki jesteś, prawda?
- Jak? – zapytał kompletnie oszołomiony kowal.
– Pomóż mi wstać, idioto. I przynieś siekierę.
Jej ton jasno dał do zrozumienia, że ​​kowal będzie bardzo mądry, jeśli natychmiast posłucha. Przeszukał stertę starych śmieci na tyłach kuźni i wyciągnął stary obosieczny topór.
- Świetnie. Teraz zdejmij fartuch.
- Po co? Co ty kombinujesz? – zdziwił się kowal, wyraźnie tracąc kontrolę nad sytuacją.
Matka westchnęła z irytacją:
- To skóra, idioto. Owinę go wokół uchwytu. Nie dam się dwa razy nabrać na tę samą sztuczkę!
Kowal jakimś cudem ściągnął ciężki skórzany fartuch i ostrożnie podał go wiedźmie. Owinęła topór i wykonała kilka próbnych zamachów. Wyglądając raczej jak pająk w świetle niemal rozpalonego do białości kowadła, Babcia Weatherwax przeszła przez kuźnię i z triumfalnym chrząknięciem wbiła ciężkie ostrze w środek laski. Coś kliknęło. Coś uciekło niczym kuropatwa. Coś wydało głośny dźwięk. Zapadła cisza.
Zastygły w miejscu kowal powoli podniósł rękę i dotknął ostrej stali. Brakowało rękojeści topora, a sam topór wbił się w drzwi obok głowy kowala, odrywając mu kawałek ucha.
Matka, która wyglądała na lekko rozmazaną ze względu na to, że jej cios spadł na zupełnie nieruchomy przedmiot, wpatrywała się w kawałek drewna pozostający w jej rękach.
„N-n-n-n-y i ja-okej-n-ale” – wyjąkała. - S-s-s-s-s-s-s-s-s-l-ray...
– Nie – powiedział stanowczo kowal, pocierając ucho. – Cokolwiek chciałeś zasugerować, nie. Zostaw personel w spokoju. Napełnię go czymś. Nikt nie zauważy. Nie dotykaj go więcej. To jest zwykły kij.
- STICK?
-Czy można wymyślić coś lepszego? Żebym w ogóle nie został bez głowy?
Babcia Weatherwax spojrzała gniewnie na personel, który zdawał się ją całkowicie ignorować, i przyznała:
– Nie mogę teraz. Ale jeśli dasz mi trochę czasu...
- Dobrze dobrze. A tymczasem przepraszam, mam mnóstwo zajęć, najróżniejsze niepochowane czarodzieje i tak dalej...
Kowal wziął łopatę, która stała przy tylnych drzwiach, ale nagle, mając wątpliwości, zatrzymał się.
- Matka...
- Co?
– Czy wiesz, jak czarodzieje wolą być chowani?
- Ja wiem!
- Więc jak to jest?
Babcia Weatherwax zatrzymała się u podnóża schodów.
- Niechętnie.
Ostatni powolny promień opuścił dolinę i noc zapadła cicho nad wioską, a na usianym gwiazdami nocnym niebie świecił blady, skąpany w deszczu księżyc. W ciemnym ogrodzie za kuźnią co jakiś czas słychać było odgłos łopaty uderzającej w kamień i stłumione przekleństwa.
W kołysce na drugim piętrze spała pierwsza czarodziejka Świata Dysku i nie widziała w swoim śnie niczego szczególnego.
Biały kot drzemał na osobistej półce obok kuźni. Jedynym dźwiękiem, jaki można było usłyszeć w ciepłej kuźni, był trzask węgli stygnących pod popiołem.
Laska stała w kącie, gdzie chciała stać, spowita cieniami, które były nieco czarniejsze niż zwykle. Czas mijał, co zresztą było jego głównym zajęciem.
Coś cicho zadzwoniło w kuźni i przez nią przeleciał podmuch powietrza. Jakiś czas później biały kot usiadł na jej łóżku i zaczął z zainteresowaniem obserwować, co się dzieje.

Nadszedł świt. Tutaj, w Górach Owczych, wschody słońca wyglądają imponująco, zwłaszcza jeśli powietrze przejaśnieje burza. Z doliny zajmowanej przez Bad Butt roztaczał się widok na mniejsze góry i pogórze, oświetlone porannym światłem, które powoli spływało po ich zboczach (bo w potężnym magicznym polu Dysku światło nigdy nigdzie nie spieszy) w barwach fioletu i pomarańczy . Dalej rozciągały się rozległe równiny, wciąż w cieniu. Jeszcze dalej od czasu do czasu połyskiwało morze. Tak naprawdę, stąd można było zobaczyć cały Świat Dysku aż do Krawędzi.
Co więcej, nie jest to obraz poetycki, ale prosty i niezmienny fakt, ponieważ Dysk ma płaską powierzchnię. Co więcej, wszyscy wiedzą, że Świat Dysku porusza się na grzbietach czterech słoni, które z kolei stoją na skorupie A'Tuina, Wielkiego Niebiańskiego Żółwia.
W dolinie Bad Ass zaczyna się budzić. Kowal wszedł właśnie do kuźni i ze zdziwieniem stwierdził, że panuje w niej porządek, jakiego tu nie zaobserwowano od stu lat. Wszystkie narzędzia są na swoim miejscu, podłoga jest zamieciona, a kuźnia jest gotowa do rozpalenia ognia. Kowal siada na kowadle, które okazało się przeniesione na drugi koniec kuźni, patrzy na laskę i próbuje pomyśleć.

Przez siedem lat nie wydarzyło się nic istotnego poza tym, że jedna z jabłoni w ogrodzie kowala zauważalnie przewyższyła wzrostem swoje siostry. Często wspinała się na nią mała dziewczynka o brązowych włosach, szparze między przednimi zębami i rysach, które zapowiadały się, jeśli nie pięknie, to przynajmniej interesująco.
Została nazwana Eskarina – bez konkretnego powodu jej matce po prostu spodobało się brzmienie tego imienia. Chociaż babcia Weatherwax uważnie obserwowała dziewczynę, nie była w stanie wykryć żadnych oznak magii. No cóż, tak, Escarina w przeciwieństwie do zwykłych małych dziewczynek znacznie więcej czasu spędzała wspinając się na drzewa i biegając po podwórku z krzykiem, ale dziewczynie, której czterech starszych braci nadal mieszka w domu, można wiele wybaczyć. Więc wiedźma stopniowo się uspokoiła i zaczęła myśleć, że magia jednak się nie zakorzeniła. Ale magia ma zwyczaj chować się jak grabie w trawie.

Znów przyszła zima i tym razem okazała się sroga. Chmury niczym wielkie, grube barany wisiały nad Górami Ovtsepik, wypełniając zagłębienia śniegiem i zamieniając lasy w ciche, ciemne jaskinie. Przełęcze zostały zablokowane, a kolejnej karawany oczekiwano dopiero na wiosnę. Bad Butt zamieniło się w małą wyspę ciepła i światła.
„Martwię się o matkę Weatherwax” – powiedziała pewnego dnia matka Eskariny przy śniadaniu. – Nie widziałem jej ostatnio.
Kowal spojrzał ponuro na żonę znad łyżki płatków owsianych.
- I nie narzekam. Ona ma…
„Nos jest za długi” – wtrącił Esk.
Rodzice wpatrywali się w dziewczynę ostrymi spojrzeniami.
„Nie masz podstaw do takich oskarżeń” – stwierdziła surowo matka.
- Ale tata mówił, że ona zawsze ją wbija...
- Eskarina!
- Ale on…
- Powiedziałem…
- Tak, ale on naprawdę powiedział, że ona...
Kowal wyciągnął rękę do córki i klepnął ją po pośladku. Uderzenie nie było zbyt mocne, ale kowal i tak żałował tego, co zrobił. Chłopcy dostawali to zarówno z jego dłoni, jak i – gdy na to zasłużyli – z jego pasa. Problemem córki nie było jednak zwykłe nieposłuszeństwo, ale irytujący nawyk kontynuowania kłótni, która powinna była zakończyć się dawno temu. To zawsze dezorientowało kowala.
Eskarina zalała się łzami. Kowal, zły i zawstydzony swoim zachowaniem, wstał od stołu i głośno tupiąc, wycofał się do kuźni. Stamtąd rozległ się głośny trzask, po którym nastąpił głuchy huk.
Kowala znaleziono nieprzytomnego na podłodze. Później twierdził, że uderzył czołem w sufit. Co prawda nie był wysoki i wcześniej przeszedł przez drzwi bez trudu... W każdym razie, jego zdaniem, to, co się stało, nie miało nic wspólnego z rozmazaną plamą, która błysnęła w najciemniejszym kącie kuźni.
W jakiś sposób te wydarzenia odcisnęły piętno na całym dniu, który stał się dniem potłuczonych naczyń, dniem, w którym wszyscy wchodzili sobie w drogę i irytowali się bez powodu. Matka Escariny stłukła dzbanek należący do jej babci, a na strychu spleśniało całe pudełko jabłek. Kuźnia w kuźni stała się uparta i kategorycznie nie chciała się rozpalić. James, najstarszy syn, poślizgnął się na drodze na lodzie i skręcił rękę. Biały kot, a może jeden z jej potomków – koty prowadziły swoje samotne i skomplikowane życie na strychu obok kuźni – bez wyraźnego powodu wdrapał się do komina i kategorycznie nie chciał zejść. Nawet niebo wiszące nad wioską zaczęło przypominać stary materac, a powietrze, mimo świeżo opadniętego śniegu, wydawało się jakoś nieświeże.
Zmęczone nerwy, nuda i zły humor sprawiły, że atmosfera wrzała jak przed burzą.
- OK! Wszystko. Jestem ponad to! – krzyknęła matka Escariny. - Cern, zabierz Galtę i Eska, sprawdź, co u twojej matki... Gdzie jest Esk?
Dwaj młodsi bracia, którzy rozpoczęli pozbawioną entuzjazmu walkę pod stołem, podnieśli głowy.
„Poszła do ogrodu” – powiedziała Galta. - Ponownie.
- Cóż, zabierz ją i idź.
– Ale tam jest zimno!
- I zaraz spadnie śnieg!
„Do domu mamy jest tylko jedna mila, a droga jest wolna”. Poza tym, kto nie mógł się doczekać wyjścia na zewnątrz, kiedy zaczął padać śnieg? Wyjdź stąd i nie wracaj, dopóki twój nastrój się nie poprawi.